Художница

      Она кисточкой водит по белому полю       И краска за кисточкой мирно струится       Есть, где разгуляться фантазии, воле,       Поэтому девушке этой не спится.       Ее белые руки, короткие ногти,       Испачканы сплошь в краске и меле       Хотите - не верьте, ваша воля       Но в жизни не встретить дамы милее.       Маленький носик и бледные губы;       Глаза голубые, холодные, грубые...       Но нет, это обертка, фантик, неправда       Любовь и добро в ее глазах, рядом.       Она творит, того не замечая,       Шедевры часто создает.       Боится только, моя милая художница,       Что реальности ее другая не поймет.