Я ненавижу цвета

Я был грустным потому, что твои волосы были светлее моих. Потому что ты был светлее, чем что-либо в этом мире, своей разбитостью. Я люблю прилагательные «разбитый», «сломленный», «забвенный». Я был грустным из-за твоего темно-бежевого пальто, которое, складывалось впечатление, висело на тебе, дрожало, как листья осины на дереве. Наверное, это я дрожал перед тобой, поэтому мне так казалось. Будто при сильном ветре оно взлетит и унесет тебя с собой. Так это и будет, думаю. Когда-то. С тобой все возможно, невозможный. Не уверен, что правильно определил цвет твоего пальто, прости. Я грустил из-за твоих полу желтых сигарет. Вру. Я наслаждался их запахом, их вкусом на твоих губах. Вкусом лишь однажды, если честно. Я помню, ты помнишь. Когда-то забудем. Я грустил из-за твоих цвета рая глаз, которые были всегда прекрасны в своей печали, в своей усталости, в своем сумасшествии. Ты был прекрасен в своем сумасшествии. Я грустил из-за синего цвета, который укрывал твое тело при первой нашей встречи. Ты воспевал член словами Миллера тогда. Я грустил из-за почти белого цвета страниц, на которых я писал из-за тебя, для тебя, благодаря тебе. Я грустил из-за почти белого цвета листка, который скомкал, когда ты лег рядом со мной в свою же постель. Я грустил из-за голубого пледа, которым ты укрывался в ту ночь, и которое ты просил не зажимать. Я грустил из-за твоих желтых слов «твоя вина, Гинзи», из-за «я люблю сложности» розового цвета, из-за серого «уходи». И я ухожу. Ухожу бесцветно и тихо, чтобы ты не услышал. Может, ты меня еще позовешь? Может, я тебе еще нужен? Хотя бы немного? Хотя бы чуть-чуть? Люсьен! Боль – лучший подарок жизни. Без нее мы были бы никем. Поэтому ты позволяешь мне ее ощущать в каждом вздохе?