Часть 1
3 февраля 2016 г., 00:59
Тёмный парк, фонарь, аллея.
Свет вуалью тихо ляжет,
Заструится, точно млея.
Шорох листьев песнь завяжет.
Тихо-тихо шепчет ветер,
Что тебе уйти отсюда
Не судьба. Не в этот вечер.
Полон месяц, словно блюдо.
Твой испуг нас так и манит,
Словно стаю вóлков — лес.
Вышиты, как нить по ткани,
На лице разводы слёз.
В переулке ворон крикнет
(Верный смерти проводник),
И, не вырвавшись, затихнет
Леденящий душу крик.
И какую ещё душу?
Так, обрывки чёрных мыслей.
Опускаюсь на колени,
Руки по бокам повисли.
Подползу и сяду подле.
Кровь бумажность щёк марает.
Руки в руки. Больно в горле,
Будто кто его сжимает.
Синим-синим океаном
Взгляд впивается под кожу.
Этим взглядом будто ранен,
Отдаётся в теле дрожью.
Позже труп найдут в том парке.
Новостная лента скажет,
Мол, убийца был в перчатках,
Следствие улик не свяжет.
Псы цепные — пустозвоны,
Воют, лают во все пасти.
Мы всё так же вне закона,
Так же мы плюём на власти.
Только...только временами
Я хочу, чтоб нас поймали.
Чтоб мы стали теми нами,
Что когда-то променяли.
Но мы снова на аллее,
Тот же шорох меж листвой,
Я спрошу, как мелкий млея:
Ты снова за край? А я снова с тобой.
