Мечтаю я...

Мечтаю я… Мечтаю я о радостях детей, Мечтаю я о смехе и улыбках. Но не могу иметь своих. Из-за тебя. Ведь ты убил во мне всю волю. Я никогда не закричу, Не попрошу и не паду, Перед тобою не унижусь. Держаться строго буду я. Ты не заметишь ни слезинки, Которые блестят порой. Ударишь ты с огромной силой — И темнота накроет на мгновенье. Прошу… Остановись! Прошу, я умоляю! Мечтаю о любви, полете, Мечтаю я о жизни светлой. Ты посмеешься надо мною — Я беззащитна и слаба. Была всегда тебе верна, Но… Ты не веришь. Значит, шлюха. Скажу тебе я: «Погоди… Не поднимай своей руки тяжелой…». Но ты вспылил, ударит в голову вино, И злость, горевшая в тебе, взорвется, Удар в висок. Минута. Кровь. И всё… Но лишь под утро ты поймешь, Что в комнате хладится труп. Твоей любимой, доброй, нежной, Её красивой — самой лучшей. И ты подумаешь: «Зачем? Зачем же вновь напился я? Я погубил её. И нету мне прощения…» Ты наберешь 02, затем 03 И скажешь: «Всё, что я имею, Отдайте всё её семье. Здесь труп лежит. Я сам её убил.» На этом ты повесишь трубку, не слушая тех криков, матов, Омоешь моё тело и расчешешь локоны. Оденешь в свадебный наряд, Положишь рядом на кровать. И посидишь совсем чуть-чуть, В последний раз оставишь поцелуй И нежно-нежно ты прошепчешь: «Прости, любимая моя…» Прижмешь к себе, вздохнешь, Покорно встанешь и отойдешь к окну. Откроешь створки, вдохнешь ту нежность, Которая всегда была с тобой. И это Та, которую любил, И это Та, которую боготворил, Кого без памяти любил. И под конец её убил. Прольется по щеке слеза, Ты обернешься, оглядишься. И попрощаешься. В последний раз. И ступишь вон… Чтоб быть уж вместе. Навсегда. А дух мой ещё рядом был, Зову тебя: «Постой, дурак! Зачем ты жизнь свою ломаешь? ..» «Она не стоит ни гроша…» Стоишь теперь ты рядом, Сжимая нежно мою руку. «Я никогда не причиню тебе вреда…» Чуть улыбнусь и прошепчу: «Я знаю. Ведь мечтала я об этом…»