Скажи, если узнаешь мой голос (Tainted Love продолжение)

"Мой милый Майкл..." Нет, не то. "Дорогой Майкл..." Да, так лучше. "...Перед тем, как нас не станет..." Боже, что я несу. Надо как-то собрать мысли в кучу. Прошла ночь, день, еще ночь, еще день. Наверное. Если меня не подводят мои биологические часы. Здесь нет часов и окон. Под потолком круглосуточно горит тусклая лампочка. Единственный выход из помещения - в туалет - в смежное с этим, отделенное бетонной перегородкой. Вонь сырой плесени по углам уже давно не доставляет неудобств - привыкла. Еды много: различное мясо, кроме свинины, картофель, крупы. Жесткая кушетка, на которой уже какую ночь мы умещаемся вместе с Мартой. Есть книги. Но все они пропагандируют радикальный ислам. Где "наши" террористы и Майкл я не знаю. Никто кроме моей печальной соседки со мной не разговаривает. И то, за время проведенное здесь, она говорила очень мало. Кажется, она постоянно где-то в своём мире, и то что происходит в реальности - ее не особо колышет. Нашу комнату заперли снаружи еще в тот день, когда меня сюда затолкнули. Соответственно, ни Марта, ни я не покидали ее вот уже несколько дней. Несколько часов назад я попросила Марту посмотреть, есть ли здесь бумага и карандаш. На удивление быстро она достала из-за шкафа блокнот, вырвала оттуда пару страниц и дала шариковую ручку. Я уселась писать Майклу прощальное письмо. Ну так, на всякий случай. Но собрать мысли в красивые предложения оказалось очень трудно. Откладываю листок в сторону и, подперев щеку кулаком, устремляю взгляд на свою соседку. - Марта! - А? - Что происходит? Сколько еще тут меня держать будут? - Этот вопрос я задаю впервые. До этого казалось, что еще немного и я увижу белый свет. На улице. Ну или в конце тоннеля. - Понятия не имею, - хмыкает Марта. - Как видишь, я тоже сижу взаперти. - Но ты то привыкла. - Не скажи. Я часто вспоминаю свою прежнюю жизнь. Я не привыкла, я смирилась. Попробуй сделать так же. Ее безразличное выражение лица, ее безэмоциональная речь начинает уже конкретно раздражать. - Я не могу смириться! Что за бред... - Бред, не бред, но что ты можешь тут поделать, - девушка устало пожала плечами, встала с кушетки, достала из мешка с картошкой несколько картофелин и принялась за их чистку. - А их не волнует, что у нас тут уже куча мусора накопилось? - Я кивнула в сторону двух мусорных мешков у двери. - И что у нас вообще-то еда может кончится? - Эмелин, перестань. Такое уже сто раз было. Когда Джош и Делшад уезжают, они запирают меня здесь. Обычно это несколько дней. Еды оставляют достаточно, воды тоже. - А как же ты тогда вышла?! Когда нам с Майклом рассказывала через дверь... - Я вскрыла замок. - Резко перебила меня Марта. - Так а... - Я растеряно уставилась на нее, но девушка не дала мне продолжить. - То, что я всё рассказала вам - было моей большой ошибкой и я за это буду наказана. Я не хочу ИХ провоцировать. - А как они узнают? - Уже знают, поверь. Ты задаешь слишком много вопросов. Просто закрой рот и поставь воду кипятиться. Что? Серьезно? Возмущение в моей голове раздулось со скоростью мыслей. Я молча поставила кастрюлю на плиту и включила газ. В целом это помещение можно было назвать кухней, за перегородкой которой был туалет, а в противоположном углу - кушетка для сна. Так же, помимо газовой плиты, что должна быть на кухне, здесь присутствовала большая раковина, несколько шкафов, холодильник, стол, три стула. Помещение было не очень большим, поэтому при его обилии мебели - тесным. Майкл... Вот за кого я переживаю больше всего. Здесь ли он? Или его куда-то увезли? Куда? Жив ли он? Неужели террористы и правда заставят его поддержать ИГИЛ? Эта неизвестность просто убивает. А безразличие со стороны Марты в такой же степени бесит. Снова усаживаюсь на стул у стола, где сидела до этого, беру ручку и... Надо что-то написать. Обязательно. Если Майкл жив, я бы хотела чтобы он знал, что он важен для меня.

***

- Эмелин. - Шепот над моих ухом. Поднимаю голову со стола. Передо мной стоит уже остывшая картошка, а напротив Марта. - Они вернулись. - Что?! - Поднимаюсь, но девушка мягко берет меня за руку и тянет вниз, усаживая обратно. Часов здесь нет, но я думаю, что пошла третья ночь. - Ты что-то слышала? - Полушепотом спрашиваю. - Майкл с ними? - Пока ты спала, открывали дверь. Тебя сказали не трогать... - Что? Как я не услышала?! - Не повышай голос... Они вызывали только меня, если ты понимаешь о чем я... У меня кое что есть. Марта подошла к двери, прижалась к замочной скважине. - Всё тихо. Откуда-то из под ее одежд появилась бутылка самой настоящей русской водки. Серьезно? Не хочу говорить о том, что я алкоголичка, но в такой ситуации я бы точно не отказалась выпить. Марта поставила бутылку на стол. Достала стопки. По-быстрому нарезала копченой говядины. Мои думы о безысходности быстро сменились желанием выпить побольше и забыться. Водка - это вещь. От нее реально порой сносит голову. Это то что надо. По крайней мере сейчас. Да, детка, налей. Марта, словно читая мои мысли, быстро наполняет мою, а затем и свою стопку. - За знакомство. - Ее речь становится достаточно игривой. И я не понимаю этих намеков. Я просто думаю о том, что если мы опустошим эту бутылку, мне будет хотя бы параллельно что тут творится. - За знакомство! - Чокаюсь с ней и резко осушаю стопку. Чувствую, как алкоголь опускается по пищеводу в желудок и, обжигая, обволакивает его стенки. Закусываю ароматной нарезкой. Еще пара таких стопок и спирт кружит голову. Странная водка. - Гонзо такой милый, правда? - Марта режет сыр. - Он ведь не всегда был таким. - Да, - Я достаю из кармана остатки сигарет, которые до "заключения" на эту кухню, я предусмотрительно прятала в лифчике. - Здесь же можно покурить? Марта снисходительно улыбается, ставя передо мной на этот раз уже нарезку из сыра: - Кури. Делшаду плевать на это дело. - А Джош, твой Гонзо? Марта резко хмурит брови и поднимает на меня взгляд: - Гонзо не мой. Я сказала, кури. Сколько хочешь. Я затягигиваюсь и выдыхаю дым через нос, с наслаждением чувствуя его табачный запах. Сто лет не курила... Последний раз в баре с Майклом, пока к нам не подсел этот чокнутый Гонзо... - О... - Марта наливает еще одну. Чертвертую... Я выпиваю и кухня превращается в стеклянный шарик. Расплывчатые очертания Марты, поехавший с места шкаф... Где здесь туалет? Голова кругом. Кажется, что весь мир обратился в эту комнату и... Боже что с моими мозгами... Это явно не простая водка... Моё тело оперативно покидает импровизированное застолье и цель его - туалет. Устроившись на белом друге, склоняю голову к коленям. Это клофелин? Наркота? Семидесятипроцентный спирт? Что?.. О чем я думаю? Я только что о чем-то думала... Клофелин? Марта? Она втихаря принесла эту бутылку, значит она ее скрывала? Она же тоже пила! Эту водку? Что? О чем я говорила? Клофилин? Наркота? Что? Резко встаю с унитаза и повернувшись к нему лицом, попутно убирая волосы назад, сую два пальца в рот... Но ничего кроме желчи не выходит. Черт. Слишком горько. Это же водка? Просто водка. У меня паранойя. Возвращаюсь к Марте. - Ты как? - Девушка явно волнуется, смотрит мне в глаза. - Эмелин? Ты пила когда-то раньше? Пфф... конечно пила. Только не ЭТО. Моё тело опадает на кушетку, словно осенняя листва на промерзшую землю, в голове начинают кружиться сотни отчаянных мыслей. Ведь это всё не по настоящему. Сердце бьётся как сумасшедшее. Майкл уже мертв. Я вижу как его могилу засыпают землей. Боже, он такой красивый... Его руки, пальцы. Такие длинные. Я бы умерла за эти руки. И ногти. И губы. Когда он целует меня. Или пытается спасти. Когда хочет. И он вполне может быть сексуальным маньяком. Если позволить... Если позволить ему... Я надела бы платье. Черное. Обтягивающее... И каблуки. Черно-белый мейкап. И мне снова восемнадцать лет. И я вернусь позже обычного. Потому что меня трахнет Мэнсон... О... Мои мысли... Летят со скоростью света... И я могу просто кончить, стоит мне подумать о том, что Мэнсон рассечет скальпелем кожу на моей груди... И кайф, конечно же, кайф. Его настолько много, что я могу пересыпать его в кастрюлю и зарыться в нем лицом, вдыхая, вдыхая, вдыхая, вдыхая... - Эмелин! Ты в порядке?! - Что? - Чуть поднимаю голову и открываю глаза. - Что?! - Ты не двигалась... - Марта подходит к кушетке и прислоняет ладонь между моих грудей. - И почти не дышала. Ты в порядке? Что? Мне тяжело воспринимать информацию со стороны. - Я? В порядке? Почти... - Снова падаю на подушку. - Тепло? - Девушка опускается на колени рядом с моим лицом. Ее волосы спадают на мои плечи и шею. Становится щекотно... И тесно... - Достаточно. Моя голова... - Да, моя голова... Глаза... Они просто не открываются. И я чувствую запах тела Марты. Настоящие женские феромоны. Которые мне хочется вдохнуть еще глубже. Чтобы они заполнили мой мозг... Но вместо этого... Я ощущаю запах мужского одеколона. Большие мужские ладони, обхватившие мои бедра. И губы. Губы... Яростно впивающиеся в мою шею.