-Алло, 911?

Очередная ночная смена. Ты уже не первый год работаешь оператором в службе спасения и привыкла к совиному образу жизни. Зачастую, именно в тёмное время суток, происходят непредвиденные ситуации и, как ни странно, все коллеги были заняты своим делом. Скорее всего эта ночь ничем не отличится от предыдущих. Ты пьёшь свой кофе в перерывах между принятиями вызовов, ведь твой голос должен внушать доверие, а не сонливость. Каждый потерпевший считает, что его трагедия единственная и неповторимая, хотя на самом деле таких шаблонных вызовов можно услышать с сотню за ночь. Ты уже привыкла к этому. Истерики маленьких детей, которые наблюдают за тем, как их мать избивает пьяный отец, уже не кажутся тебе такими душераздирающими, хотя должны были бы. Ты чётко помнишь, когда эта работа перестала казаться тебе столь ужасной. Тем утром,что-то в тебе оборвалось. – Что у вас случилось, мэм? -Я... не знаю... Какой-то человек ходит по моему двору и осматривает территорию. Понятия не имею, как он оказался тут, – такие длинные паузы между словами не сулят ничего хорошего, но ты сохраняешь самообладание. – Где вы сейчас находитесь? – На втором этаже своего дома, у окна. – Как этот человек выглядит? – пока нет нужды вызывать полицию. - Он... Высокий. Это мужчина. Чёрный. – Афро-американец? – Не знаю, солнце еще не так высоко. Сложно разглядеть. – Во что он одет? – Тёмная длинная мантия. На голове капюшон... Он... – женщина замолкает. – Что? Что случилось? – Он заметил меня. Его кожа полностью чёрная, а глаза... Их... Много. – Вы уверены, что это не грим или маска? – Нет. Не уверена. Но мне показалось, что зрачки этих глаз шевелились... Я... – она сделала небольшую паузу, затем пару раз вздохнула и снова замолчала. – Что произошло? – Я не вижу его, кажется, он... – в её голосе слышалось только одно чувство – страх. А затем снова молчание. Через секунду ты услышала падение трубки телефона. Крики. Мольбы о пощаде. Ты не могла прекратить слушать. Недавняя собеседница вопила что-то про щупальца. Что-то про то, что глаза настоящие. Просила оставить её в покое. Он молчал. И ты молчала. Этот крик, леденящий душу, и звуки издевательств над телом прекратились через десяток минут, а ты продолжала молчать. Ты слышала, как из жертвы вырывали органы, и молчала. Слышала, как рвалась её плоть, и молчала. Неожиданно тебя охватила злость на саму себя. Уже готовая вызвать полицию к месту происшествия, ты вдруг поняла, что телефонную трубку кто-то поднял. До твоих барабанных перепонок донеслось хлюпанье, словно по трубке провели чем-то мокрым или влажным, затем сигнал пропал. Ты немедля вызвала полицию, но в доме жертвы ничего не нашли. Даже саму жертву. Ни следов убийства, ни трупа, ни телефона. Единственными доказательствами была запись разговора, но и её свели на нет. Мол, подделать можно, не убедительно и всё такое, но в твоей памяти этот вызов остался надолго. Отпиваешь ещё пару глотков уже остывшего кофе и снова принимаешься за вызовы. Пожары. Ограбления. Избиения. – Алло, 911? У моего дома какой-то мужчина. Он высокий и одет во всё чёрное. Мне показалось, что у него было больше двух глаз. Похоже, он что-то ищет. Я боюсь быть обворованным, – ты закрываешь глаза.