Тысяча и один клон

Человек спешит. Погруженный в свой мирок, он не вглядывается в лица проходящих мимо него людей. Как мало он жил, но уже успел вообразить, будто устал от жизни. Спешил туда, куда не хотел. Спешил лишь потому что надо. Странное слово "надо". Всего лишь четыре звука, а человек уже лишен воли. Когда надо, все отодвигается на второй план... Забавно, что Человек сам загоняет себя под власть этого слова. Отчего же он тогда несчастлив?.. Человек тем временем спешил, прислушиваясь к окружающему миру. К сигналящим друг другу водителям, к ругающимся и невыспавшимся прохожим. Тогда как прислушиваться стоило к самому себе. Но Человек опять этого не делает. Так почему же он грустит от непонимания? Мимо шагали люди. Они тоже куда-то спешили. Интересно узнать, о чем они думают? Вот и Человеку стало интересно. Он отвел взгляд от серого асфальта, но для чего? Для того, чтобы встретиться с глазами прохожего, такими же серыми, как и дорога. Маленькое пятнышко зрачка будто остекленело. Прохожий тоже был погружен в себя и шел, смотря прямо перед собой. Серый асфальт, серые тучи, серое пальто. Когда же наступит радость? Как будто Человек не может на это повлиять. Да быть может, он и повлиял бы, если знал, как. Человек опять погружается в свои мысли. Как о многом он мечтал, как много хотел совершить. Но почему же задумки так и остались в его голове, будто кто-то запер ее на ключ? Да какие там задумки... Душа человека давно заперта, и запер ее он сам. Но Человек не хотел это признавать. И с каждым днем душа трепыхалась все слабее и слабее - замок перестал быть неподъемным. Он стал почти что нерушимым. Серая улица, серые дома. Прохожий, по уши завернутый в серый шарф. Эти остекленевшие глаза цвета мокрого асфальта... Почему Человек снова обращает на них внимание? Как теряется личность? Так же, как и индивидуальность - путем желания быть таким же, как все. Почему люди так хотят соответствовать шаблонам? Для чего они мучают себя лишениями, чтобы подогнать свое тело под общественные стандарты? Зачем выстраивают свою жизнь по плану, как надо? Опять это "надо". И опять воля Человека стонет на уровне плинтуса, а сам он страдает от своей "обычности". Опять прохожий. И опять он смотрит прямо перед собой своими серыми глазами. Человек был абсолютно уверен, что он уже где-то видел это лицо. Это стало походить на дежавю. Человек кашляет. Громко и с надрывом. Опять проклятое тело барахлит. Оно и так почти полностью подчинило себе душу. Сон, еда, физиология... Проклятая рутина, без которой тело умрет. А еще за внешностью не видна истинная сущность... Человек и сам оценивает других по лицу, телосложению, цвету кожи, но недоумевает, почему никто не хочет разглядеть его душу - такую утонченную и глубокую. По крайней мере, такой она была до того, как Человек запер ее. Снова знакомый звук шагов. Да, это те же серые глаза. Да он такой же! Что происходит? Сознание Человека вовсе не размыто алкоголем или психотропами, поэтому он не был готов увидеть никаких параллельных реальностей. Но эти реальности сами пришли к нему... Еще один закутанный по глаза прохожий. И снова своими серыми глазами тот пробирает Человека насквозь, заглядывая глубоко внутрь. Это уже раздражает. Какого черта?! Следующий прохожий смотрел прямо в глаза Человеку, не скрывая этого. Надо ли говорить, что он походил на остальных как две капли унылого серого дождя? Здесь Человек уже не смог молча мириться с происходящим. "Ты, твою мать, кто такой? - с этими словами он со злостью толкнул беспардонно пялющего свои пыльно-серые глаза на него прохожего. Тот плюхнулся в лужу, но взгляда своего не отвел. Его лицо, словно восковое, не выражало ничего, что обычно чувствуют люди, когда внезапно оказываются в луже. Лишь края его губ слегка дернулись, словно он только этого и ждал. Прохожий кивнул, смотря куда-то за спину Человека. Тот медленно обернулся. Да, там стояли они - порождения заглючившей матрицы, явно не имеющие права существовать в нашем измерении. "Ты такой же... но как этот... да ты совсем как этот..." - Человек переводил взгляд с одного существа на другое. Одинаковые люди медленно обступали его со всех сторон. Почему они всё прибывали? Кто они? Откуда? Почему?.. Внезапно острая, словно молния, догадка поразила Человека: "Я понял. Ты стандартный кло-о-он!" - Человек сорвался на крик, обращая его к сидящему в луже. Тот продолжал зловеще улыбаться, вызывая в Человеке необъяснимое бешенство. Множество серых глаз, смотрящих с невыносимой издевкой... Нет, это не глаза. Это воронки. Они иссушают изнутри. Человек чувствует, что больше не в состоянии владеть собой. Будь всегда собой. И не дай себе заснуть. Иначе они узнают о твоей слабости. "Ты-ы кло-о-н", - противно прошелестело существо в луже. "Нет!" - Человек отчаянно сопротивлялся. Или пытался сопротивлялся. Он не такой, как они! Он никак не может быть одним из этих серых никчемных копий, одним из пешек в руках кого-то.. Но на самом же деле с его губ не сорвалось ни звука. "Посмотри-и! Кто-то там поселился.. у тебя.. в твоем любимом те-е-ле",- продолжал шелестеть клон, не разжимая губ. Его слова не нуждались в произношении - они понимались Человеком где-то в подкорке сознания. Видимо, общество хорошо обработало его мозги. "Я не такой!" "А ты попробуй что-то сделать сам... и увидим, кто ты есть на самом деле" Перед взором человека всплыли воспоминания.. Ба, так это же он сам, но.. он будто смотрит на себя со стороны, словно кино.. Это его первое разочарование... А тут первая злоба, давшая семя ненависти. А тут он плачет от бессилия.. "Ну, какова твоя реальность? Где доблесть? Ответь!" Человеку больно было переживать это еще раз. Он попытался отмахнуться от наваждения, но ни мозг, ни проклятое тело не слушалось его. Неужели он тоже стал продуктом общества? "Ты-ы кло-о-н", - шелестело со всех сторон. Клоны продолжали шагать на месте, что создавало атмосферу безумного ритуального танца. "Есть иллюзия - нету проблем." Каково жить иллюзиями? Никто вам не скажет. Потому что иллюзии настолько близко сливаются с реальностью, что становятся практически неделимыми. Но когда они рушатся или ты сам решаешь сжечь все мосты, иллюзии тянут за собой весь твой мир. Ты сам рассыпаешься на тысячи мелких осколков... А дальнейшее состояни похоже на летаргический сон - ты не мёртв, но и далеко не жив "Ты пытался быть таким же, как он", - шептал клон, - "получай, ты стал никем" Толпа страшных существ вторила ему, подвывая под аккомпонемент леденящего душу ветра. Человек больше не чувствовал в себе сил. Колени его предательски задрожали, и он полетел вниз, разбрызгивая вокруг себя холодную грязную воду. Стоя на четвереньках, он чувствовал, как медленно скатываются по его лицу капли осеннего ливня. "Посмотри, кто-то там поселился у тебя в твоём любимом теле..." , - противный голос клона вывел Человека из состояния ступора. "Кло-о-он", - подсказывали остальные. Человек не хотел открывать глаза, потому что догадывался, что ждёт его там. Но он открыл. С ресницы слетела долго ожидавшая своего момента дождевая капля, и тяжело шлепнулась в лужу, оставляя за собой расходящиеся круги. Но даже они не мешали Человеку стретиться взглядом с уже до боли знакомыми глазами асфальтового цвета, смотрящими прямо на него из взбудораженной воды..