Привкус мяты

Жар. Она чувс­тву­ет этот жар, ко­торый рас­простра­ня­ет­ся по все­му те­лу. Как буд­то ла­ва внут­ри сжи­га­ет ее. Де­вуш­ка по­шат­ну­лась в сто­рону, круг­лые оч­ки упа­ли на пол. Как же труд­но ды­шать. Чер­то­во под­ли­тое зелье в ста­кане с тык­венным со­ком. Теп­лые сол­нечные лу­чи мяг­ко ос­ве­ща­ют блед­ную ко­жу и чер­ные, как смоль, куд­ри, пря­дями па­да­ющие на ли­цо. Она чувс­тво­вала прив­кус мя­ты, пос­ле на­пит­ка, под­ли­того ей на зав­тра­ке. — Что, черт возь­ми, про­изош­ло? И удив­ленно, с ши­роко рас­пахну­тыми зе­лены­ми гла­зами, ка­са­ет­ся бе­лос­нежной кистью ру­ки гор­ла. Это не ее го­лос. Да­же до че­тыр­надца­ти лет, он не ло­мал­ся так силь­но. Сер­дце про­пус­ка­ет нес­коль­ко уда­ров, что­бы на­чать бить­ся быс­трее. Сно­ва этот не­выно­симый прив­кус и ко­лючая боль. Боль­боль­боль. По каж­дой кле­точ­ке те­ла, боль. К ма­дам Пом­фри. Быс­трее. Еле вы­ходит из пус­той гос­ти­ной, на­цепив нас­ко­ро оч­ки. Взгляд смот­рит вниз, ни­чего не за­мечая. — Эй, ты в по­ряд­ке? Вздрог­нув, по­вора­чива­ет на­зад го­лову. С ми­нуту смот­рит, час­то мор­гая, на блон­ди­на. Ко­торый не сра­зу по­нял, кто эта де­вуш­ка. На­сыщен­ные при­родой ле­са, зе­леные гла­за прис­таль­но, удив­ленно про­низы­ва­ют гла­за цве­та ста­ли. Пот­тер. Сли­зери­нец сра­зу пы­та­ет­ся от­махнуть неп­ро­шеную мысль. Эта хруп­кая де­вуш­ка с прек­расны­ми чер­ны­ми ло­кона­ми, не­пос­лушно па­да­ющи­ми на блед­ное ли­цо — не Пот­тер. Но эти гла­за, та­кие зна­комые гла­за за стек­ла­ми уз­на­ва­емых оч­ков — не прос­тое сов­па­дение. Бы­ло вид­но, что она сей­час упа­дет в об­мо­рок. К гор­лу под­ка­тил ко­мок, ме­ша­ющий про­из­нести хоть ка­кое-то сло­во. Де­вуш­ка де­лала боль­шое уси­лие, что­бы дер­жать­ся на под­ко­сив­шихся тон­ких но­гах. Она буд­то не уз­на­ет сво­его вра­га, ти­хо, поч­ти не слыш­но, шеп­чет прось­бу о по­мощи и па­да­ет, пос­ле из­бытка чувств и жа­ра, сжи­га­юще­го те­ло. «Мер­лин, Пот­тер, как те­бя уго­раз­ди­ло прев­ра­тить­ся в… это» — мыс­ленно за­да­ет воп­рос нас­ледник Мал­фо­ев, пы­та­ясь об­ло­котить гриф­финдор­ку на пле­чо. Он не зна­ет к ко­му об­ра­тить­ся, при­поми­ная лю­дей, спо­соб­ных по­мочь. Боль­нич­ное кры­ло. Поч­ти вле­та­ет, ак­ку­рат­но кла­дя ее на од­ну из пус­тых кро­ватей, не­воль­но зас­матри­ва­ясь на де­вуш­ку. На блед­ном ли­це вы­деля­лись гус­тые тем­ные бро­ви и длин­ные чер­ные рес­ни­цы, скры­тые за круг­лы­ми оч­ка­ми, ко­торые пор­ти­ли об­раз юной осо­бы. Она рас­слаб­ленно ды­шит, из­редка вздра­гивая, щу­ря зак­ры­тые гла­за. И сно­ва ус­по­ка­ива­ясь. Сли­зери­нец не за­метил, как заш­ла ма­дам Пом­фри, вор­ча се­бе под нос, как час­то уче­ники Хог­вар­тса по­пада­ют в пе­редел­ки. Он про­дол­жа­ет смот­реть на нее, нес­мотря на то, что это не­выно­симый ге­рой ми­ра Пот­тер и его, ско­рее все­го, быв­ший враг. Не ви­дит и удив­ленно­го, ми­молет­но­го взгля­да це­литель­ни­цы, убе­жав­шей за зель­ями в свой ка­бинет. Вздра­гива­ет, сдер­жи­вая вне­зап­ный по­рыв об­ра­тить­ся за по­мощью к ней. Боль­ше не к ко­му. Се­верус Снейп по­гиб во вре­мя вой­ны, ди­рек­тор — еще рань­ше. Он, не ре­ша­ясь клик­нуть ма­дам Пом­фри, про­дол­жа­ет топ­тать­ся на мес­те, воз­ле кро­вати де­вуш­ки. С грус­тной и нем­но­го удив­ленной улыб­кой приб­ли­жа­ет­ся де­кан Гриф­финдо­ра, ни­как не ожи­дав­шая уви­деть этих дво­их на та­ком близ­ком рас­сто­янии. Про­сит мо­лодо­го че­лове­ка вый­ти не на­дол­го, с яв­но вид­ной иро­ни­ей, пе­реме­шива­ющей­ся с бес­по­кой­ством. Не каж­дый день про­ис­хо­дят та­кие со­бытия, ког­да ге­рой вдруг прев­ра­ща­ет­ся в ге­ро­иню. С пе­чаль­ным взо­ром про­вожа­ет юно­шу, мед­ленно ото­шед­ше­го от кро­вати и зах­лопнув­ше­го дверь Боль­нич­но­го кры­ла. И смот­рит на па­ци­ен­тку, ка­чая го­ловой. Она зна­ет, что та­кие зелья, обыч­но не име­ют про­тиво­ядия, ей очень жаль Гар­ри, ко­торая ус­пе­ла рас­крыть ве­ки и изум­ленно пос­мотреть вслед сли­зерин­цу. Сов­сем не по сво­ей во­ле ти­хо хи­хик­ну­ла и брю­нет­ка пе­реве­ла взгляд на про­фес­со­ра Мак­го­нагалл, под­няв гус­тые чер­ные бро­ви. Жен­щи­на, сра­зу сде­лав­шись серь­ез­ной, нах­му­рилась и вош­ла в ка­бинет ма­дам Пом­фри, тя­жело вздох­нув. На ли­цо сно­ва бро­сились не­пос­лушные смо­ляные пря­ди, что зас­та­вило де­вуш­ку уди­вить­ся, ведь ее во­лосы ни­ког­да не па­дали та­кими длин­ны­ми вол­на­ми, зак­ры­вая на­сыщен­ные ле­сом гла­за. Блед­ные кис­ти рук ма­шиналь­но пе­реки­дыва­ют­ся на­зад, оша­рен­но гла­див­ши вне­зап­но от­росшие ло­коны. Вих­рем прос­ка­кива­ет мысль, сра­зу уле­тев­шая вниз. «Нет, это­го прос­то не мо­жет быть!» — ус­по­ко­ила она се­бя, опус­тив го­лову на мяг­кую гряз­но­вато-бе­лую по­душ­ку. А из две­ри на де­вуш­ку смот­рят пе­чаль­ные се­рые гла­за.