Второй сорт счастья

Как ни крути, а легче тебе не станет, Пей черный кофе с лимоном, грызи подушку, Вой о том, что тебя не штормит уже – океанит, Что этот мальчик вытряс с тебя всю душу. Как ни крути, а время и «Сплин» не лечат, Сказки остались в прошлом, сегодня – драма. Больно, наверное, помнить родные плечи, Больно и глупо. Но ты бережешь упрямо Бархат пафосных фраз, громких слов и скупых улыбок, Он без ножа тебя режет – стихами вся истекаешь. Только потом он, пройдя сотни две развилок, Вновь вернется, а ты… ты его прощаешь. Он уснет, теплым лбом в твой живот уткнувшись, А тоска душу рвет, словно Тузик несчастную грелку. Мир привычный уже под фундамент почти разрушен, Сотню раз без него хреново, но с ним не легче. Для тебя он тот нож, по которому ломит спину, Он коктейль из любви, равнодушия и цинизма. О таких отношениях вряд ли снимали фильмы, Только пели поэты – и те потом были убиты. Пушкин, Лермонтов, Маяковский, кому пуля заместо точки, Ты молчишь. Тебе выть охота. Обещаешь: «Ему ни строчки», А потом с ним встречаешь рассветы, шлешь приветы остывшим закатам, Ночью жмешься к нему в постели. Может, хватит? Да нет, не хватит! От него ты зависишь больше, чем зависит он от никотина, Тебя в дрожь каждый раз бросает, когда просто проходит мимо, Выдыхает: «Моя родная» и целует тебя в запястье… Плачь ли, смейся, тебе досталось второсортное женское счастье.