Бездна

Пасмурно. Ветер бьёт в лицо, заставляя глаза слезиться, а губы – обветриваться. Над головой – небо, которое напоминает цвет его глаз. Под ногами – бетон небоскреба, но скоро его сменит воздух. Воздух, которым не хочется дышать без него. Того, кто ненавидит меня много лет. Кто заставляет сердце биться быстрее, зрачки – расширяться, а душу – разрываться на части, зная, что он принадлежит не мне. Но он об этом никогда не узнает. Никто не узнает. Молчать трудно, но вскоре это не будет проблемой. Исчезнут вообще все проблемы. Как заставлять себя дышать в его присутствии, выкрикивать оскорбления, а не горячо шептать на ухо признание в своей … Я боюсь этого слова, боюсь даже думать о нём. От него душа только сильнее истекает кровью, а из глаз начинают течь солёные струйки, гася пожар в сердце. Я подхожу к самому краю. Внизу мелькают силуэты людей, которые вечно куда–то спешат. Они – магглы, и не знают человека, который сейчас рассматривает их сверху, «святого Гарри Поттера», два раза спасшего мир от самого темного мага столетия. Том боялся смерти. Я её не боюсь. Мне семнадцать, сейчас третье мая 1998 года. Сейчас я делаю шаг через последнюю черту. Я закрываю глаза. Губы шепчут «люблю». Я проваливаюсь в бездну.