"Aston Martin. j"

Раннее утро. Летняя прохлада, приносящая прекрасные воспоминания. Удивительная вещь -- память человека, со днями всё самое горькое-больное уходит, забывается. Прошло несколько лет, но изменилось не многое. Вернее, за окном, там, что-то постоянно меняется, Земля всё ещё вертится, а вот в душе, в сердце... Ничего не изменилось. За окном спешка, люди куда-то спешат. "И ведь раньше и я куда-то спешил, в отдел поскорее...", -- подумал про себя Кью: "Ох, вот бы сейчас ворвался этот...", -- нет, думать сейчас о нём больно. И потом будет больно. Всегда. И где же Джеймс, быть может, он снова в Скайфолл?.. Опять убежал в подвал и наедине с самим собой, маленьким мальчиком в душе, нежным и ранимым, обсуждает свои планы на жизнь. Вспоминает то, что приносит ему боль. Поместье разрушено. Прошлое Джеймса разрушено. Прах. Когда-то Кью знал, где найти Бонда, одно лишь чувство уверенности, что он дома, что он не где-то в проклятом Риме, давало Кью надежду, веру в то, что Джеймс еще вернется. А теперь пустота. Пугающая, отдающая, манящая пустота. Нет, даже если бы господин_его_наглость находился бы в Скайфолл, Кью, естественно, не поехал бы к нему, ни за что, но сердце билось бы ровнее. Меланхолия -- занятная вещь. Интересная. Почему же человек наслаждается подобным чувством? Экая доля мазохизма?.. Упиваться этим идеальное занятие для Кью. Вот и сейчас, стоя у окна, продолжая смотреть на спешку битый час, Кью думал о чём-то, точнее сказать о ком-то. О ком-то, кто угонит машину, предназначенную для другого агента. О том, кто приходит, не предупреждая. А теперь его нет. Нет рядом. Но в голове-то, в голове... *** Заиграла оптимистичная песенка, до Кью не сразу дошло, что кто-то позвонил в дверь, лишь некоторое время спустя, заметив, как коты судорожно играются подле двери, Кью открыл дверь, тем самым, подтолкнув себя на новые подвиги. На пороге стояла бутылка дорогого виски, того самого, что любит Бонд, и лежала открытка из Индии, на обратной стороне которой три слова: "Aston Martin. J".