Костя

Я немного растерянно посмотрел на себя в зеркало. Оттянул веко. Черт, даже издалека видно, что глаза красные. Как можно крепче зажмурился и представил, что часы на стене крутятся назад. Медленно, стрелка за стрелкой перетягивают меня в прошлое. Словно не было мартини, гей-клуба, мартини, какого-то красавчика напротив, мартини, чьих-то горячих рук на талии, жадных поцелуев и мартини, мартини, мартини…  — Зараза!  — Это ты мне? — я обернулся. Напротив двери к косяку прислонился парень. Кажется, он старше меня лет на десять. Мама меня убьёт. Но сначала убьёт его.  — Зараза! — для повторения, да.  — Я-то? Кого мне пришлось всю дорогу до дома на руках нести, потому что сам он слезать не хотел? — как романтично, хах.  — А не_нести, что, никак? Скотина! – да, я злился. И даже не знаю еще, на кого больше: на него или на себя.  — Сам ты, — он улыбнулся — часто попадаешь в такие ситуации, добродетель хренова? — и приобнял меня.  — Да иди ты в задницу!  — О-о, мириться? — он приподнял одну бровь и легонько провел руками до края футболки.  — Еще чего! — нужно было отстраниться, но как-то не особо хотелось. — У меня голова болит!  — Лечиться? — он погладил пальцами кожу под тканью. Я задрожал.  — Я даже имени твоего не знаю!  — Значит, знакомиться, — он резко наклонился и прижался губами к моим губам, вовлекая во французский поцелуй. Но осознал я всю безысходность ситуации, в которой оказался, когда холодный кафель коснулся спины. Я невольно разорвал контакт и уставился в его глаза. Насыщенно-серые, как я люблю. Он растянул губы в улыбке и протянул руку, как будто всё нормально:  — Привет, меня Андрей зовут.  — Костя.