365 (Испачкалась, сестренка)

Быстрые, короткие, смелые мазки складывались в рисунок. Рийо рисовал. Запах краски, масла и дерева завораживал меня. Я влюбилась в его первую картину. В темное, зимнее небо. Сейчас он рисовал костер. Красная краска смешивалась с жёлтой, ровные мазки кисти превращали цвет в пламя, и на миг мне показалось, что я уже чую запах дыма. Я помотала головой. Брат выглядел отстраненным. - Может пойдешь, отдохнешь? Ты уже несколько часов рисуешь, братик. Он отмахнулся от меня как от назойливой мухи, резко дернув правой рукой и оставив на моей щеке длинную желтую полосу. Вкусно запахло краской. Я завороженно выдохнула. Рийо вздохнул и продолжил рисовать. Кисть опустилась в белую краску. Несколькими легкими мазками он превратил край обугленной деревяшки в пепел. Трава близ пламени была покрыта поверх легким слоем коричневого цвета. На листьях заблестела трава. Меня внезапно наполнило такое очарование, что я не поняла что со мной. Взгляд сам собой сфокусировался на его руке и все остальное, и кисть, и картина, стали расплывчатыми, пустыми, ничего не значащими. Его руки... Я давно люблю наблюдать, как брат рисует. Люблю как он ворчит о том, какая я дуреха и называю все не так как надо. Говорю "краска" вместо "масла", "рисуй" вместо "пиши". А еще люблю смотреть на его руки. Они всегда пахнут краской. Такие ухоженные, мягкие и... большие. Наконец он закончил, вытер руки и протянул мне салфетку - Испачкалась, сестренка...