Забытый

Разучился писать стихи. Нет ни рифмы, ни вдохновенья. Я не сплю от зари до зари. Бог забыл про мои моленья. Мир заглох и замкнулся в себя Визги шин не взрывают воздух. Я не помню, пришла ли зима И не знаю, насколько поздно. Все рассветы потухли, как свечи И не легче от света совсем. Солнце тоже ссутулило плечи И свой свет дарит больше не всем. Я не знаю, как это случилось, Что-то щелкнуло в голове. Вроде Был, а вроде - приснилось... Вроде здесь, но уже в стороне. Я пытаюсь найти слова, Нервно рифму стыкаю в клочья Ритм убогий, и всё как всегда - Вместо смысла одни многоточья. Быть поэтом на деле не просто. Мы страдаем побольше всех вас. Мы не жаждем карьерного роста, Не хотим ни богатства, ни страз. Мы хотим быть услышаны вами. Я хочу быть услышан тобой. Я хочу быть запомнен глазами. Я хочу, чтоб я был только твой. Я поэт, может глупый и странный По натуре романтик-дурак. Этот дар, только избранным данный, Получил вот такой вот простак. Моё время давно на исходе. Я последний слагаю стих. В этой бледной и тихой природе Голос твой уж давно поутих. Много лет я прожил только этим. Только голосом, только твоим. И теперь я один на всём свете. Только мной этот мир и храним. Ночь за днём, я забыл, что есть сон. Всё померкло и так посерело... В голове - пустота или звон, Но скажи, ты ли это хотела? Быть поэтом - поверьте, не просто. А быть мёртвым - как жить в темноте. Всё исправить уже слишком поздно. Я остался забыт в пустоте.