Кофе

В этом мире нет ничего настоящего. Только я, Мэтт, шоколад в моей руке и медленно остывающий кофе. Снова этот ненавистный мне запах сигаретного дыма. Ну какого черта ты куришь при мне? Да ещё и в ноутбук уткнулся, скотина, ничерта не видишь вокруг. Чашка с кофе в твоей руке остывает. На секунду отвлекаешься - и рука вздрагивает, расплескивая по любимым джинсам содержимое кружки. Еле слышно шипишь от боли, а по моему позвоночнику проходит холодок. Я незаметно прогибаюсь, стремясь избавиться от этого чувства как можно быстрее. Ты заставляешь меня волноваться даже сейчас, хотя я столько раз видел тебя в бинтах, с ранами от пуль и кровавым месивом вместо лица. Сдёргиваю со спинки стула кухонное полотенце и кидаю тебе. - Мэтт, переоденься. Ты уходишь в свою спальню, а я встаю и мою кофейную турку. Это единственное, что в нашей квартире всегда остаётся чистым. Ты пьешь только мой кофе, Мэтт. Я столько раз пытался научить тебя варить его, но ты лишь отшучивался и говорил, что так, как варю его я, не получится ни у кого. Ты прав. Я всегда пью кофе с молоком, сахаром и корицей. Да, корица. Ее запах нравится мне почти как шоколад. Раньше я думал, что это слишком утонченно для парня, являющегося частью преступного мира, но ты так не посчитал. Удивительно, но я благодарен тебе за эту мелочь. Оглядываюсь в поисках чашек: чёрт, да у нас почти не осталось целой посуды. И кто виноват? Конечно, мои проклятые эмоции. Наверное, я иногда веду себя слишком тупо. Все наши ссоры - это крики, куча разбитой посуды и драки, которые всегда начинаю я. А ты не только всякий раз держишь себя в руках, но ещё и пытаешься меня успокоить. Ей-Богу, на твоём месте я бы уже пристрелил к чертям такого напарника. Возвращаешься неслышно, и я невольно вздрагиваю. Выключаю кипящий кофе и разливаю по чашкам. Протягиваю тебе новую порцию и усмехаюсь собственным мыслям: ты ведь стал пить его так же, как и я. Две с половиной ложки сахара и две щепотки корицы. Я даже и не знаю, сколько добавляют молока – лью наугад и привычно сужу по цвету. Да и чёрт бы с ним, вкус-то всё равно потрясающий. Наверное, стоит жить только ради того, чтобы наслаждаться этим вкусом… Горечь корицы немного перебивает горечь кофе. Приятно. Я вдыхаю этот запах. К нему добавляется еле уловимый аромат ванили: зерна кофе, что я сам намолол, обработаны какой-то ванильной херней, я мешаю их пополам с арабикой. Не люблю этот магазинный молотый кофе: и вкус не тот, и запаха нет ничерта. Да, ещё одна моя странность - я люблю кофейный осадок. Вот и сейчас кружка почти пуста, и я прошу у тебя ложку. Ты, не вставая, тянешься к ящику со столовыми приборами. Мелкая кофейная пыль пополам с осевшей корицей мягко скрипит на зубах. И как тебе не противно сидеть рядом со мной? Хотя, тебе, должно быть, всё равно – ты слишком занят. Ненавижу этот твой чёртов ноут. Отставив чашку, иду в ванную, смыть с зубов кофейную крошку. Мысленно отсчитываю минуту, потом две, пять… Интересно, заметишь? Нет, все так же сидишь и пялишься в монитор. Бесит. Подхожу и кладу руки тебе на плечи. Почему ты не обращаешь на меня внимания? Иногда кажется, чтобы ты посмотрел на меня, нужно расхуярить до состояния металлолома твою машину или, как минимум, выкинуть в окно твой гребаный ноут. Наклоняюсь ближе к тебе и жарко дышу на ухо. Ты лишь отмахиваешься и надеваешь свои гогглы. Мои зрачки медленно сужаются, а голос от злости срывается на хрип. - Дживас, сука, отвлекись ты хоть на секунду от своего сраного ноута и поверни свою рожу ко мне. Ты заебал со своим задротством. Время вокруг не остановилось. Ты просто обожаешь меня бесить. Сколько раз я наставлял на тебя дуло пистолета, а ты открыто смеялся мне в лицо. Сам удивляюсь, как ты ещё жив. Пару раз о твою голову разбивались вазы и бутылки, я даже ухитрился сломать об тебя стул. У тебя вообще есть инстинкт самосохранения? Видимо, нет. На этот раз в стену летят сорванные с тебя и ещё секунду назад целые очки. Я знаю, у тебя есть пара запасных. Поднимаешь на меня глаза - такого взгляда я ещё не видел. Ты с тихой яростью смотришь на меня из-под своей огненно-рыжей челки. Резко встаешь со стула - он падает, с глухим стуком ударяясь о паркет. Ты поднимаешь меня за плечи и усаживаешь на стол. Хотя, скорее, роняешь, так что прошивает позвоночник и темнеет в глазах. Сжимаешь меня с такой силой, что твои пальцы белеют, и резко впиваешься своими обветренными губами в мои. Наконец-то.