maestro of her L I F E

Чёрная. Белая. Чёрная. Снова белая. Звук ниже. Звук выше. Снова ниже, и вот он повторился.       Она играла, так легко перебирая клавиши своими тонкими пальцами, переходила из одной мелодии в другую, ещё больше наполненную тоской, ни разу не допустив ошибки. Слёзы, изредка падающие на клавиши, лишь придавали музыке особый хрустальный звон. Еле слышный голос девушки затягивал тоскливые песни одну за другой, её голос дрожал, губы еле открывались, выпуская тихий, но такой прекрасный голос. Всхлип. И тишина. Тишина, в которой растворились её слёзы, которые уже столь долгое время нельзя было унять. Ещё один всхлип. Глухой удар. Тёмные волосы рассыпались по холодному полу, руки раскинулись в стороны, словно крылья, боль в затылке, на которую было все равно, нарастала, все больше давая о себе знать. Она даже не дрогнет. Душевная боль, которая давила на неё в разы больше, не даст пошевелиться. В голове все ещё играла музыка, каждая нотка, связанная с тем, что ей так дорого, приносила новую порцию боли, а слёзы душили все больше. Прошло не так много времени, а дыра где-то внутри уже разрослась до пугающих размеров. И все ещё росла... И затягивала её туда, в пространство без единого звука, в кромешную тьму. В какой-то степени ей так хотелось раствориться там. Но нельзя. Нужно осилить себя, бежать против ветра, смахивая слёзы.       Ей             Есть                   Ради                         Чего                               Жить.       Что ж, ей так к а з а л о с ь.