Патрон

Патрон с громкий щелчком входит в пустой магазин. Щелчок- оружие готово к стрельбе. Все начиналось просто. А как закончилось? Человек, стоящий на соседнем балконе, испуганно схватился за телефон, жестами пытаясь остановить меня. Резкая злоба врывается в разум, затуманивая все- и чувство безответственности поступка, и чувство скорби, боли, что разрывает сердца, заставляя людей бросаться под колеса поезда, совершать затяжные прыжки с вершин неназванных мостов. Поднять пистолет, на выдохе плавно нажать курок, выщелкнуть магазин, зарядить новый патрон, щелкнуть затвором- все банально просто. Однако зачем вымещать свою боль и злость на других? Ведь источник всех проблем- ты сам, стоящий на балконе, медленно докуривая последнюю сигарету в пачке. На конце этого источника смерти, верного спутника рака легких и прочих болезней- твоя никчемная жизнь. Все начиналось просто. А как закончилось? Лагерь, добрые пионерки, посиделки по вечерам, купание в прекрасном озере с отличнейшим видом не только на остров Ближний, но и на формы вожатой. Беззаботная пора, никто не требует от тебя принятия решений, за которыми, словно за ширмой у хирурга, скрывается твое будущее. Однако вот он, тот самый момент. И ты должен делать выбор, не имея даже малейшего представления о последствиях. Ты заводишь таймер на ядерной бомбе, которая может уничтожить тебя как через пять секунд, так и через пять десятилетий. Моей же хватило четырех лет. Счастливых четырех лет, дарящих каждый день заряд бодрости, поднимая настроение от одной улыбки. Ее улыбки. Отвести затвор назад, плавным движением вернуть- и вот в черной трубе радиусом чуть больше 2-ух сантиметров сидит маленькая свинцовая смерть, тихо шепчущая тебе на ухо: «Вот он, выход. Он здесь, рядом. Поднеси пистолет к виску, плавно спусти курок. И ты обретешь покой». Сигарета медленно догорает, испуская тонкую струйку дыма. Соседа уже нет на балконе- испугался. Все они испугались. Кроме нее. Этой прекрасной девушки с рыжими волосами, янтарными глазами, безбашенным огоньком в глазах и нахальной улыбкой. Вы когда-нибудь умирали? Ведь вы ничего не почувствуете, просто в кипе документов, забираемых вашей второй половинкой, появится еще один- некролог. А вам уже будет все равно. А представьте на секунду, что вы умерли. Вот только что. Задохнулись, проглотив колпачок от ручки, которую уже с минуты грызете перед монитором, читая эти жалкие строки, которые годятся скорее для признания очередного психа в каком-нибудь бульварном романе. Но все же представьте- каждый день вы умираете. И снова возрождаетесь с появлением в бесконечной синеве яркого шара, имеющего странную привычку появляться со стороны востока. Вы умираете, ложась спать, кроме вас остается лишь холодный труп, когда-то бывший вашим телом. Умерев, вы отправляетесь в рай- туда, где вечно улыбающаяся девушка с прекрасными глазами выдает длинное соло на гитаре. А потом, прожив целую вечность в загробном мире, вы, словно по сценарию злого гения- садиста, снова просыпаетесь в своей кровати. Однако вы не чувствуете себя живым- жизнь только там, здесь же- жалкая иллюстрация, пародия, попытка изобразить бытие. Но ты мертв. Твоя душа покинула тебя, оставив напоследок лишь огромную лужу крови на полу кухни. Что происходит с человеком, когда он умирает? Он просто растворяется в окружающих вещах? Или же попадает на страшный суд, где самой ужасающей вещью являются нестиранные семейники? Макаров приятно холодит руку. Бычок, принесший очередную порцию боли, скорее похожей на жалкую попытку малыша остановить несущийся на всех порах к бездне локомотив, отправился в затяжной полет за окно. Зима… Почему именно зимой? Ведь я никогда ей не говорил, что именно сегодня- 5 лет с моего момента попадания в рай. Рай, в котором и осталась моя душа вместе с окровавленным телом, сейчас лежащим на кухне. Зачем она это сделала? А зачем люди умирают? Калечат себя? Мало похоже на попытку привлечь хоть капельку внимания. Но тогда зачем? Руки не дрожат. Холодный ствол прислонен к грубо постриженному виску. Последний вздох. «Вскрываемся?» Тьма вокруг. Тьма в сердце. И вдруг- нежный шепот, манящий, опьяняющий своей мелодичностью. «Ты пойдешь со мной?» Выстрел. «Нет»