Память - искусство.

Как бы там ни было, память – искусство, Микель. Как бы ни странно звучали мои слова, Я каждый вечер смеряю взглядом постель И ухожу засыпать на гостиный диван. На нём засыпал ты, когда ещё жил у меня, На нём просыпался, разбуженный солнечным утром: Безмолвный свидетель, нежданной любви западня – Объятья хранит он, впечатав в себя перламутром. Я, просыпаясь, ищу по привычке рукой, Чтобы взлохматить, твою золотую макушку. Но... слышу стон свой – обидчивый, рваный, сухой, Когда мои пальцы врезаются в мякоть подушки. Парочка фенек, приколотых мною к стене, Были забыты тобой при уходе в спешке. В руки возьму их, когда станет холодно мне... Я их надену, как ты – на лицо усмешку. Память – искусство. Она – будто сладкий ликёр Густеет и липнет к реальности новой роли: Ты всё ещё нужен мне, словно морю соль. Ты всё ещё нужен мне, даже против воли... Теперь я обязан вести за собой Камелот. Кого и куда поведу, если сам потерян? Справляюсь. Конечно, справляюсь: былое – не в счёт. ...но память – искусство, и ты в моём сердце, Микеле...