Сердце

Жизнь такая странная штука. Вот жил себе человек жил, учился, работал, в общем существовал, и в один прекрасный момент он просто умирает, каждый по разным причинам: различные синдромы, приступы, раки, припадки, судороги, но в итоге всё одно – смерть. И так всегда. Каждый человек рождён на свет чтобы умереть. Моя история тоже немного банальна и проста. Жил когда-то на свете немой мальчик, был всегда угрюмый и никогда не улыбался, боялся людей и тишины, родители его любили, но слишком опекали, всё как у всех. Был у этого мальчика друг, полная его противоположность, вечно радостный и яркий, как солнце, только грустного мальчика слепил этот свет, но он любил его, хотя и знал, что рано или поздно умрёт от этого сияния. Грустный мальчик знал, что у Солнца слабое сердце и, что он идеальный донор. Он всегда знал, что придёт время, и он отдаст своё сердце, приняв в замен больное и слабое, но никому об этом не говорил. И вот однажды, будучи уже не детьми, но ещё и не взрослыми, Солнце попало в больницу. Его сбила машина, он потерял много крови, и сердце могло в любую секунду остановиться, врачи сказали, что он не жилец, если не сделать ему операцию. Грустный мальчик, как только узнал о случившемся, сразу же примчался в больницу и долго пытался объяснить главной мед. сестре жестами, что хочет отдать своё сердце пострадавшему. Подписав какие-то бумаги, мальчика сразу же переодели и отвели в операционную, где уже готовили к пересадке сердца его друга. Операция длилась долго, но, в конце концов, всё было в порядке, но грустный мальчик попросил, чтобы никто не говорил Солнцу, чьё это сердце и что он, мальчик, в больнице. Через пару недель выписали Солнце, а ещё через пару дней и Грустного, при этом втюхав ему несколько коробочек с лекарствами, на которые он забил и забыл. Вроде ничего не предвещало беды, и всё было хорошо, но в одно замечательное утро я просто не проснулся. Не было ни больно, ни страшно, только немного обидно, но я успел оставить ему письмо, словно чувствовал, что Смерть рядом. Она дышала мне прямо в затылок, когда я писал свои последние слова, и уже приставила холодное острое лезвие косы к моему горлу. “Я знаю, что скоро умру. Прости меня за всё, больше не надо обо мне беспокоиться, не оплакивай и не печалься, можешь даже забыть меня, я не обижусь. Я станцевал свой танец и добрался до сцены, мне пора уходить за кулисы. Я люблю тебя всем своим уже больным сердцем, прощай. Живи и будь счастлив…” Я написал это на почтовой открытке, она мне так понравилась в детстве, и я хранил её 7 лет, на ней нарисован брошенный серый котёнок с жёлтыми листьями клёна в лапке. Идёт дождь и котёнок тоже идёт по лужам с печальным видом. Я бросил эту открытку вчера в его почтовый ящик, а уже сегодня я мёртв. Уже наступило трупное окоченение, а за дверью в квартиру что-то происходит. Жизнь и правда странная штука, вчера я был, а сегодня меня уже нет…