Я не любил ее.

      Как-то раз, я встретил ее. Мы стали общаться, она так мило улыбалась мне всегда.       Мне нравился запах ее духов, мне так сильно нравился ее голос, но я не любил ее. А она никогда не говори мне о своих чувствах, но я знал о них. Так боялась, говорила, что я буду ее ненавидеть. Она права, я буду ненавидеть ее всеми частичками своего тела, я буду желать ей смерти, если услышу те самые слова. Она пыталась забыть меня, просила стереть ей память, умоляла ее спасти от собственных мыслей, мечтала об амнезии. Говорила: «- Если бы у меня была возможность лишить себя памяти и оставить лишь одну вещь, которую я запомню, я бы без сожаления стерло все, что с тобой связано. Я оставила бы содержание книги, одной, любимой». Я не верил ей.       Мне не нравилось, что она общалась с моим врагом, но она с такой лаской смотрела на меня, что я все ей прощал. У меня не было права злиться на нее. Она была для меня никем, ни женой, ни девушкой, ни другом. Она была чем-то странным и непонятным. Я не любил ее, но ждал ее взгляда, дурачился, играл с ней, приходил на помощь каждый раз, когда она в ней нуждалась, она снилась мне, и внутри себя я мечтал никогда не проснуться. Я не любил ее, а она ради меня готова была ловить пули зубами, была готова ослепнуть, только чтобы я был рядом, была готова умереть, только чтобы я хоть раз сказал ей, что люблю. Я не любил ее, но злился каждый раз, когда она выпивала, каждый раз, когда слышал дрожь в голосе, каждый раз, когда видел ее слезы. Она читала меня, как открытую книгу, она, увидев лишь мои глаза, могла сказать, как прошел мой день. Я не любил ее, я врал ей, я врал самому себе.       Однажды, она позвонила мне и спросила: «Ты знаешь, почему я оставила бы именно книгу? Ее герой, так похож на тебя. Я бы ничего не помнила бы о тебе, но узнала бы при первой встречи. Да и вообще, этот роман похож на мою жизнь. Ты – герой этого романа, а я - жертва этой чертовой драмы».       Я не сомкнул глаз, не ел несколько дней. Она стала мерещиться мне каждый день. Она, как призрак моих ошибок, появлялась и снова уходила. Теперь я мечтал об амнезии, не понимая, что со мной происходит. Мне слышался ее голос, везде я ощущал запах ее духов, в каждой девушке я узнавал ее, я хотел видеть ее, искал, а когда нашел. Спросил себя: «- Я не любил ее?»…