Болеть надо уметь

-Когда я говорю, что надо теплее одеваться, то надо к этому хотя бы прислушиваться,- произнесла я после очередного чиха Микеле. -Я не болею, - послышался ответ после громкого сморкания. Горе-итальянец совершенно не хотел признавать того, что заболел. Делать было нечего. Не буду же я насильно пихать в него лекарства. Тем более он уже большой мальчик и сам способен.. О чем я!? Это же мужчина! А все прекрасно знают, как они болеют. Ночью меня разбудил приглушенный кашель. -Микеле? - сонно сказала, протягия руку в его сторону. Открыла глаза и зажгла ночник. Мика в спальне не было. Встав, закутавшись в теплый халат, спустилась вниз. На кухне горел свет. Локонте стоял оперевшись руками о стол. Его заметно потряхивало. -Что-то мне совсем хреново. Я вздохнула. -Иди, ложись. Сам дойдешь? Кивнул в ответ и побрел в спальню. Таак. Что делать.. Что делать?! Поспешила следом, нашла градусник. Закутала дуралея и уселась на кровать. -Ну, каковы симптомы? - делавито поинтересовалась я. -Издеваешься? - с трудом протянул он. -Совсем нет. Так что у тебя? Микеле стал перечислять все, что у него болело. С каждым словом мрачнея все сильнее. Никто не любит болеть, милый. Градусник показал 38.4. Где-то внутри начало давать о себе беспокойство. Микеле терпеливо наблюдал за тем, как я перебираю лекарства, ища нужное. Вскоре все необходимое было выпито вместе с теплым молоком. -Теперь постарайся заснуть. Если станет хуже или что-то понадобится, буди. Любимый итальянец кивнул. Коснулась губами его горячей щеки. Лекарство скоро подействует, температура немного спадет, и он заснет. Нужно поспать. Завтра болезнь разгуляется, будет трудный день. День начался с того, что Мик перестал говорить. Точнее он мог, но горло болело так, что лучше молчать. Мною назначен постельный режим, поэтому итальянец моментально был обложен многими вещами: книги, блокнот А4 и маркер, ноутбук. Просил принести еще и гитару, но какая музыка при такой температуре. По совету врача, мною были куплены все необходимые лекарства. Пакет с ними был брошен на кровать. Переодеваясь, в отражение зеркала, заметила, что Микеле пытается встать. -Куда? - воскликнула я. Он тут же замер, повернув голову в мою сторону. Потом плюхнулся обратно, быстро написал что-то в блокноте и показал мне. "Готовить. Есть будем?" -В таком состоянии? Локонте неопределенно пожал плечами, а затем кивнул. -Не-а. Все что угодно, только не это. Я конечно верю в твои врожденные способности, но нет. Не в этот раз,- возразила я. "Кто тогда?"- последовал немой ответ. -Я приготовлю. Даже читать не стала, что он написал. По глазам все было и так понятно. Возмущенно цокнула, закатив глаза, и вышла из спальни. Готовлю куриный суп, который давно хотела. Микеле должно понравиться. Наконец-то дорвалась до готовки! Правда, если ему придется по вкусу, то мой секрет “чем я питаюсь в его отсутствие” будет развенчан. Пока мы ели, Мик смотрел на меня хитрым взглядом. Я делала вид, что ничего не замечаю. Отставляет пустую тарелку, берет блокнот и маркер. Что-то долго пишет. “Это было очень вкусно. И я допускаю возможность того, что тебе можно готовить.” Я победно радуюсь. В этот момент Локонте переворачивает листок. “Но только не итальянскую кухню!” Смеемся. Соглашаюсь. Возможно, когда-нибудь мне разрешат приготовить и что-то итальянское. Несколько дней пролетают незаметно. Микеле чувствует себя прекрасно. Про наш уговор не забывает. Придя как-то домой, после какого-то важного мероприятия, с порога спросил: -Что у нас сегодня на ужин, м? -Не знаю, но, скорее всего, что-то русское,- улыбаюсь и иду на кухню.