Драбблы ДжДж

Капелька пота медленно стекала по виску вниз, оставляя после неприятное липкое ощущение. Стояла невообразимая духота... В пахнувшем бензином багажнике. Господи, да это последнее, о чем Джон подумал, когда получил смс: "Ты мне нужен. Найтсбридж 66. Приезжай, если удобно. Если неудобно - тоже". Он явно слишком близко сошелся с какой-то майской кошкой. Даже готов был поспорить, что во всем виноват кот Молли: принес неприятности не только своей хозяйке. Но чем Джон заслужил все это? Или собственную доверчивость ругать? Хватило смс с незнакомого номера, повторяющего обычную манеру Шерлока, чтобы он кинулся сломя голову в неизвестность. Как же, понадеялся на чудо. На то, что Шерлок жив. Говорить мешал кляп. Руки вполне профессионально стянули кабельной стяжкой за спиной. Хотелось очень пить. Черт, да он за глоток воды уже был готов забыть ненадолго о собственной гордости. Он не знал, как Шерлок, а Мориарти был живее всех живых. По крайней мере ребра ощутимо ныли после удара. И в противовес всему - внутри просыпалось давно позабытое чувство азарта. Не такого, какой он испытывал при общении с Шерлоком. Такой он познал только в Афганистане, когда в миллиметрах проскочила пуля, когда едва не взорвался их джип. Игра начиналась.