Не пейте вина, королева

      Она изгибает губы в усмешке. Смелая женщина.       Она шутит с самим Дьяволом, будто бы наслаждаясь этим обстоятельством. Чаша вина в ее руке, обнаженное тело, блестящие нездоровым блеском черные глаза — он рисует ее в своей памяти отдельными мазками, будто бы пытаясь запомнить королеву такой, какой она была — Темной Королевой Марго.       Мессир понимает: он все равно забудет ее. Раньше или позже, но ее образ, затерянный среди пыльных мостовых весенней Москвы, изгладится из его памяти.       Заслуживает ли она вечности?       Она бесстрашно пьет его вино, не гнушаясь ничем. Маргарита так некстати смела — он не знает, в какие мгновения она вдруг решится на новое безумие.       Королева Марго, в чьих жилах течет древняя кровь, неподвластна ему.       Она — единственное исключение. Она соткана не из плоти и крови, но из идеалов и мыслей. Она эгоистична, требовательна, порой нетерпелива, но при всем этом эта женщина не является порождением человеческого рода.       Он нашел ее.       Но можно ли предложить ей вечность?       Мессир касается ее плеч, встав из кресла.       Она трепещет под его руками.       Она слаба. Подвержена страстям.       Она — любит.       Может ли он неволить ее?       Раба? Королева?       Его?       Разве волен он решать ее судьбу? Кто управляет ею?       Разве не должно дать ей шанс спастись самой?       Он видит, как тьма сгущается в ней.       — Не пейте больше вина, королева... Оно приглушает чувства.       Одна фраза, которая рушит все.       Пусть она сама решит свою судьбу.       Ее выбор изменит все.