Профессия - смерть.

Все что рождается - умирает. Что такое смерть? Для меня это работа, для кого-то конец, для кого-то продолжение жизни. Но для меня это работа, тяжелое бремя. И вот один день из моей жизни. Снова список. Черт, он не становится короче, но может стать длиннее. Утром его приносит курьер и подкладывает его под дверь моего номера. Обычно получается четыре страницы, но может быть и десяток. Сегодня я получил восемь страниц. Я равнодушно поднял его и бросил на стол. В дверь постучали. - Джеймс! Дорогой мой! - в проеме показался мой давний друг Генри. Он тоже смерть. - Немного чуть больше обычного? - друг смахнул свои каштановые локоны за спину и уставился на меня, ожидая ответа. - Да, наверное небольшое природное бедствие, или теракт. Я уставился на невзрачный календарь, висящий на стенке. 21 июля 2015 год. Завтра выходной. Нужно спросить. - Генри, ты завтра свободен? - Нет. Я освобожусь через три дня. А у тебя как? - Выходной - ответил ему немного разочарованно. - Если что, - карие глаза Генри заблестели, - я присоединюсь к тебе на пару часов. Я подумал про себя, что было бы здорово. - Ну, мне пора. - Отдал мне честь друг и улыбнувшись удалился за дверь. Он редко улыбается. Я сел за свой рабочий стол у окна и открыл журнал. Журнал смерти довольно интересная штука. Построение ведется таким образом: первая и главная страница - список всех имен и время; далее: первая половина журнала - те, кто умрет сегодня, вторая это те, кого нужно подготовить, предупредить. Работаю я по списку всех имен и мне пора начинать. 07:31 - Тимати Нортон, 12 лет. Самоубийство. Умрет от передозировки. Ничего особенного. Я натянул черный плащ и отправился к нему. Обычная детская комната. В комнате еще темно, но я вижу на стенах постер капитана баскетбольной команды Роджера Вильямса. На полу много игрушек: машинки, лего, комиксы. На прикроватном столике вижу рамку с фотографией отца, его глаза выцарапаны иголкой. Слышу небольшие покряхтывания и вижу как на кровати на меня безумными глазами уставился Тимати, держа открытую упаковку с таблетками. Я наклонился к нему и поцеловал в лоб, после чего его глаза стали стеклянными. Я сделал отметку в журнале и отправился в номер. Первая смерть, осталось еще примерно полсотни. 7:47 - Ди Линг, 76 лет. Естественная смерть. Старость. Я очутился на автобусной остановке в провинции Дайчжи, что в Китае. Морщинистое и высохшее тело Ди еле выдавало в нем красавца, в которого когда-то влюблялись девушки. Старик сидел на лавке, опершись на трость и смотрел на меня - Ты кто? - прошептал он. Люди, ожидающие автобус стали смотреть по сторонам и искать глазами. Маленькая девочка лет четырех смотрела в мою сторону и улыбалась. Я подошел, поиграл с ее косичками и она заплакала. Так происходит всегда и от этого мне немного грустно. Тем временем старик понял кто я, ведь кроме него и малышки никто меня не замечает, да мало кого в черном плаще можно заметить. - Тебе пора, Ди. - Сказал я вслух и наклонился для поцелуя. Старик заснул и никто этого не заметил. Снова отметка и возвращение в номер. Я бы мог отправиться прямо отсюда к следующему, но мне спокойней это делать, побывав в своей комнате. 08:02 - Аннетта Дегги, 36 лет. Предупреждение. Я очутился в ее сне уже под утро. Я не один. Рядом Лара Дегги, ее умершая мать. В вагон метро зашла Анна и села рядом с нами. - Дочка моя, любимая. - Заговорила женщина. - Я пришла не одна. И скоро заберу тебя к себе, не бойся. Девушка расплакалась и кинулась в объятья. Как обычно достал журнал и поставил галочку в конце списка. Аннетта взглянула на меня и список и сказала:" Вы такая белая. Я умру?" Сон оборвался и я снова вернулся в номер. Бывают моменты, когда подарить поцелуй не удается - при намеренных убийствах и других обстоятельствах. Люди всегда боятся не меня, а то, что они будут испытывать мучения в самом процессе, боятся безмолвной пустоты. Нас, смертей всегда много, даже есть когда отдыхать. С людьми нас связывает то, что мы одинаково бессмертны. И так, далее в списке: 8:10 - Эльсам Грозешберг, 5 лет. Насильственная смерть. Будет задушен родителями.