Полёт

      Я давно была одержима полётом. Не было и свободной минуты, когда я бы не задумывалась о нём. Невозможно передать то чувство ожидания, которое переполняло меня. Я мечтала, расправив крылья, парить над землёй, над крышами, шпилями башен. Оставаться незримой для любого, но при этом видеть всё, наблюдать. Ощущать под ногами не твёрдую землю, а лишь ночной воздух, пропитанный дождём. Скользить над притихшим городом, различая тонущие в тени улочки и проспекты, слепящие отражённым на мокром асфальте жёлтым светом фонарей. Проникать под тёмные ветви деревьев и, коснувшись босой ногой мощёного тротуара, ощутить его мокрую прохладу. И, вдохнув полной грудью пряный запах зелени, устремиться ввысь, оставляя позади тенистый уголок и взмывая к светлому, хоть и ночному небу.       Или порхать в ясной синеве утра. В бездонном, бесконечно-ясном небе. Лениво купаться в лучах солнца, взмывать на головокружительную высоту, различая под собой зелёные лужайки и залитые солнечным светом кроны деревьев. И устремляться вниз. Иногда медленно и плавно, как бы примеряясь. А иногда быстро, стремительно, с замиранием сердца спускаться. Спускаться, замечая до малейшей детали всё вокруг. И снова вдыхать запахи, но теперь ещё и погружаясь в стрёкот многочисленных кузнечиков. Пролетать над полем, чувствуя как сухие травинки щекочут плечи.       Я так желала ощутить эту свободу. Не зависеть ни от одного закона. Чувствовать лёгкость и невесомость, при этом ощущая себя. Знать, что в воздухе границ не существует. Осязать, понимать что поверхность где-то внизу и нас разделяет расстояние. Чувствовать ветер на лице.       В каждом живёт Птица. Яркая или незаметная, большая или маленькая, величественная или нет, певчая, ночная. Но любая Птица стремится на волю, жаждет свободы. Главное наше отличие друг от друга — отношение к Ней. Певчая птица не запоёт в клетке. И чем упорнее мы её туда прячем, тем реже слышны её трели. Пускай клетка и золотая, всё же заперая, она поёт гораздо реже, чем свободная. Но, отпуская её, предостовляя ей полную свободу, мы также становимся свободными.       Когда были весёлые или просто хорошие моменты в моей жизни, когда я мечтала, моя Птица пела. Радостно, звонко. Летала высоко-высоко, в облаках. И я вместе с Ней.       Но все полёты заканчиваются. Я немного подросла и каждый раз, с наступлением утра я запирала Её в клетке. Повседневность заставляла меня это делать. Но, запирая, я уже мечтала о новом полёте с Ней. Всё повторялось сотни раз. Я всё обещала Ей ночные путешествия. Но однажды, вечером, Она отказалась выходить из своего дневного пристанища. "Почему?" — спросила я тогда, ужаснувшись. "Зачем это делать?" — ответила Она. — "Ведь утром снова придётся возвращаться". Тогда я испугалась ещё больше, я просила её опомниться, но Она стала ещё сдержаннее. Полёты становились реже и реже. Каждый я пыталась запомнить до мельчайших подробностей, на это у меня уходила уйма времени. Я всё чаще думала о том, как же вернуть весёлость моей Птицы, как дать Ей снова поверить в себя. Это и выдергивало меня из реальности.       Но надежда есть. Ответ я знала всегда. Нужно <i>забыть<i> о полётах. Чтобы дать ей поверить в себя, нужно забыть то, из-за чего она поникла духом. Воспоминания о прелести полётов мешают нам ходить по земле, наслождаться настоящим. Не забегая вперёд и не оглядываясь назад, мы будем жить настоящим, каждый миг.       И тогда мы снова сможем полететь...