Насыщение

Кто верит в любовь? Не так много, как вы думаете. Кто-то не верит совсем. Кто-то говорит, что верит, но никогда не испытывал этого чувства. А те, кому удалось вкусить его в полной мере, знают, что любовь живет недолго. На смену ей приходят нужда, желание, потребность - да как угодно назовите. Но потом пройдет и это. Всегда проходит. И вас начинает тошнить друг от друга. Вы надоедаете друг другу настолько, что не можете прикасаться, видеть, слышать его. Это ужасно, хочется кричать: "Убирайся!", - и кидать в стены посуду, закрывая уши, дабы не слышать чужие вопли, и, оседая на пол, глотая горькие слезы, мечтать напиться вдрызг и умереть. Но после вновь объятия, примирительный секс, все продолжается дальше. Вы вновь спокойны, целуетесь по утрам перед работой. Вечером один готовит, а другой стоит сзади и обнимает. Затем поцелуи становятся реже, он приходит с работы позже, иногда от него пахнет алкоголем. Ты терпишь раз, второй, третий. Знаешь, что будет, если ты сорвешься. Но сколько можно терпеть? Сначала спокойно спрашиваешь, все ли в порядке. И получаешь нормальный ответ с нотками усталости в голосе. Через два дня спрашиваешь снова, и теперь тебе отвечают уже раздраженней. Ты проглатываешь, думая, что это только проблемы на работе. Ночью секс. Но это не "занятие любовью". Это лишь способ расслабиться. Сейчас он с тобой, но ты можешь надоесть. Он напьется и уйдет к шлюхам. Кончив, он отрубится спать, а ты всю ночь пролежишь, подрагивая из-за истерики и не сомкнешь глаз до утра. А потом прижмешься к его телу и попытаешь принять. Уснешь, чтобы через час проснуться от будильника с уже раздражающей мелодией, встать, сходить в душ, приготовить завтрак на двоих, собрать вас на работу и уйти, закрыв за собой дверь. Вновь, до вечера. Вы опять не поцеловались. Забыли, подумаешь. После работы придёшь домой. Снова спросишь: "Как дела?". Теперь, кажется, не потому, что волнуешься, а на автомате. Он коротко бросит два слова и, зло пнув стул, уйдет в комнату, не притронувшись к ужину. Ты устало выдохнешь и сложишь еду в контейнер, уберешь ее в холодильник. Вымоешь посуду и еле волоча ноги доползешь до вашей кровати. Ляжешь рядом и, как обычно, повернувшись к нему спиной, будешь ждать, пока он обнимет тебя рукой и прижмет к себе, будто защищая от всех проблем. Но этого не происходит, он лежит холодно. Ты повернешься и положишь руку ему поперек живота, приобнимая. Но он скинет ее и перевернется на живот, лицом к стене. Утром снова на работу. Целый день, полный проблем, а там и вечер. Жутко устав, ты вернешься домой и, рухнув на диван в одежде, не заметишь, как уснешь. Тебе приснится он. С букетом твоих любимых тюльпанов, которые он неизвестно где нашёл в январе. С полувиноватой, но счастливой улыбкой, влюбленным взглядом. Ты улыбнешься, подойдешь к нему, заберешь из его рук букет и, вдохнув любимый запах цветов, мягко поцелуешь его в губы. Он улыбнется, ты тоже, но мечты вмиг разобьются на сотню осколков... Ты проснешься от хлопка двери, отборного пьяного мата и шума. Все тело болит, но ты встанешь и пойдешь встречать. Он ввалится в квартиру наперевес с полупустой бутылкой бурбона. От него за километр разит перегаром. Ты сглатываешь ком в горле и осторожно перехватываешь его чуть не упавшую тушу. Пьяный бубнеж раздражает тебя, однако ты все равно сажаешь его на диван и снимаешь грязную обувь вместе с пропахшей насквозь курткой. Ты пытаешься спросить: "В чем дело?" - но он лишь дает тебе пощечину, из-за которой ты, не удержав равновесие, падаешь на пол, а сам припадает к горлышку бутылки и начинает заливать свои "проблемы". Откинув пустую бутылку в сторону, кричит на тебя, оскорбляет, пинает, угрожает. Ища спасения, ты ползешь на кухню - глупое решение. Тарелки, ваза, конфетницы, кружки - все, что попадается под руку, - станет его оружием. Ты орешь, психуешь, убегаешь в ванную, запираясь там. Он колотит хлипкую дверь. Что-то кричит о своей ненависти, матерится, проклинает все, на чем свет стоит, режет обои куском стекла. Берет нож и выцарапывает на твое имя, протыкая его. "Чтоб ты сдох!" - последняя фраза, оставшаяся у вас в головах, на языке... Ты достаешь лезвие и режешь вены. От безысходности, для того, чтобы хоть немного отвлечься с душевной боли на физическую. Кровь багровыми дорожками стекает в раковину. Следы от нее не отмоются никогда... Все! Хватит! Ты смываешь кровь, перевязываешь руки, заклеиваешь шею, облизываешь потрескавшиеся губы и тихо выходишь из ванной. Зайдя в вашу комнату, ты достаешь чемодан, скидываешь туда свои вещи из шкафа, далее кладешь мелочи, которые обязательно пригодятся. Подходишь к столу и берешь в руки рамку с фотографией. Тут вы вдвоем улыбаетесь. Еще такие счастливые, не пресытившиеся чувствами, друг другом, самими собой. Они же думали, что это просто - любить. Думали, что будут всегда вместе и никогда не станут ссориться. Как бы не так... Ты прогоняешь наваждение и ставишь рамку на стол. Бесшумно передвигаясь по квартире, берешь свою гитару и вешаешь ее за спину. Заходишь в гостиную, которую придется пройти, чтобы выйти. На диване, скорчившись в ужасной позе, лежит он и спит. Ему что-то снится, он, бывает, бормочет во сне, как сейчас. В этой тишине ты можешь расслышать свое имя, слетающее с его губ. Он произносит его снова и снова. Ты присаживаешься на корточки перед - ним - диваном и вслушиваешься. Вновь твое имя, но ты слышишь продолжение: "Сдохни, тварь". Твои глаза отражают немой ужас и боль. Рот сам собой приоткрывается, и из него вырывается не то стон, не то хрип. Ты закрываешь его рукой, на секунду моргнув глазами, даешь вновь пролиться скопившимся в уголках слезам. Ты резко встаешь и идешь к двери, оставляя на тумбочке перед дверью связку ключей. Забрав чемодан, выходишь, прикрыв за собой дверь, так никогда и не узнав, что в этом сне он пытался спасти тебя от бандита. Бежал по улицам в поисках тебя, кричал твое имя, а когда нашел, избил того урода. "Сдохни, тварь", - говорит он, в последний раз пиная того, кто напал на его сокровище. "Я люблю тебя", - говорит он в конце, но ты никогда больше не услышишь этого. Утром он проснется, будет повсюду тебя искать, но не найдет. Он не смирится с этим следующие три года. Перестанет пить, решит все проблемы на работе. Но это не поможет тебя вернуть... *** Семь лет спустя Ты идешь по улочке во Франции по направлению к излюбленному кафе. Там тебя ждет он. Новый парень: смуглый, качок, на которого кидаются все девчонки. Хотя ты не ревнуешь, зная, что он полностью твой. Заходишь в кафе и садишься к нему за столик, вы улыбаетесь, смеетесь, целуетесь... Тем временем за окном на противоположной стороне идет он, приехавший по работе во Францию. Рядом с ним невысокий блондин. Они идут к остановке, держась за руки. Останавливаются. Он осматривается вокруг. Вот бабушка в шляпе, вот девушка собачкой, кафе, в котором варят вкусный кофе. А сквозь окно видно двух парней, и они... Стоп, не может быть. Это он! Да, точно он! Его ни с кем не спутать. Его тянет пойти туда, но с другой стороны неведомая сила держит его на месте. Он закрывает глазах, глубоко выдыхает и вновь смотрит в окно, слабо улыбаясь. Он отпустил. Повернувшись к блондину, он больше обернется на них. А ты, будто почувствовав на себе чужой взгляд, посмотришь в окно. Увидишь бабушку в шляпе, девушку с собачкой, остановку, на которой ты всегда выходишь, и двух парней. Это же он. Да быть того не может! Сколько лет прошло. А он вкусам не изменяет. Рядом с ним парень, худой блондин - почти твоя копия. На мгновение закрываешь глаза и прощаешь его. Отворачиваешься, смотря в любимые глаза напротив, и больше не оборачиваешься. *** Сегодня во время жаркой ночи они случайно назовут своих половинок именами друг друга, а после будут лежать и думать: "Как же раньше мы жить не могли поодиночке, а сейчас просто так позволили уйти?" Боюсь, ответа на этот вопрос они никогда не найдут, разве что если еще раз случайно встретятся...