Понедельник семнадцатого

«У-у, хлопок и лен. Сколько лет прошло — тот же свет из волшебного глаза». ¹ А. Васильев.

На женских щеках заиграл легкий розоватый румянец, она же облокотилась на спинку стула, сложив руки под грудью и пронзая Олега взглядом. — Как Вы догадались? — поинтересовалась она. Ее голос звучал ровно и без лишних оттенков. Они были ни к чему. — Сопоставил факты, — Брагин сидел с победоносной улыбкой и не верил своим глазам, что женщина все-таки вернулась, хоть и вопреки своим словам, и сидит здесь, перед ним, также улыбаясь в ответ. Его одолело чувство радости, что он снова ее встретил. Счастья от мысли, что сможет ее видеть ежедневно или почти. Спокойствия, что она маловероятно снова уедет далеко или не очень. — Хирурги-женщины, а тем более с такими гражданскими данными, редки, не так ли, дорогая Марина Владимировна? — Брагин немного поддался вперед. — А Вы так и не изменились… Даже спустя столько лет. Сколько уж прошло? — тонко подметила Нарочинская и слегка прищурилась. Все это время она старалась не считать месяцы с их короткого прощания. — Мы были в аэропорту ровно тринадцать лет назад, в понедельник семнадцатого, если Вы, конечно, помните. — Прошло тринадцать лет, боже мой, — Марина обвела ординаторскую взглядом. Молчание. — Ладно, я пойду, — Нарочинская медленно поднялась, поставила небольшую серую кружку к остальным и… Вышла, закрыла дверь и выдохнула.