Вольною птицей.

Всё возвращается ко мне, мною деланное, Только не хотелось бы верить в это, Да и может быть жизнь, болью мерянная? Да и может душа ныть сейчас где-то? В груди пустота, еле сердце бьётся, Настроенью во мне всё неймётся: Грусть, боль, тоска, одиночество, вера. Мой лекарь - время?... Смотрю на запястье, а крови не вижу, Красную ручку беру и кровь рисую. Всё фальшивую радость слышу, Всё фальшиво смеётся голос... И глаза мои не сияют Той, чёрт, радостью, что бывает. И улыбки моей не будет, Если от грусти никто не пробудет. Жду кого-то, чего-то, себя ли? Отраженье в осколках правды Всё твердит: "Твои тебя не знали. Не ждали. Не верили. Ты..." Обрывается фраза кого-то чужого, Не узнать мне, что всем угодно. Раздаются остатки последнего слова: "Живите спокойно..."