Дети потерянного поколения

Мы подростки. Всего лишь подростки. А от нас все чего-то хотят. У нас много шрамов на руках, но больше в душе. Она вся изрезана нашей болью. Мы подростки. Только подростки. Мы дети потерянного поколения. Мы дети неопределенности. Все от нас чего-то хотят, чего-то ждут. А мы не знаем, что делать. Мы одиноки. Нам никто не поможет советом. Мы одиноки. И нас таких тысячи. Нас не поддерживают. Мы тяжело переживаем свои неудачи. Из-за этого начинаем думать, что мы ничтожества, которые ничего не могут и ничего не достойны. Мы болеем синдромом конченых людей. Мы ставим крест на себе и своей жизни. Мы хотим умереть. Мы мечтаем о смерти. Мы дети потерянного поколения. Мы начинаем резаться, чтобы очнуться от простого существования, чтобы хоть на мгновение почувствовать себя живыми. Мы причиняем себе боль, чтобы напомнить себе, что мы еще здесь, в этом мире. У многих нет друзей, у кого-то один-два. Но этого мало. Для полноценного общения нужно еще немного. Это так. Кто бы и чего бы ни говорил. Это так. Мы одиноки. Нас тысячи. Никто не выбирал себе такую долю. Никто не заслуживает такой участи. Нас тысячи. Мы подвержены унынию и часто пребываем в депрессии. Иногда нас вытаскивают друзья, часто сами. Кому как повезло. Нам плохо. Мы думаем о тщетности и ничтожности нашей жизни. Мы думаем о суициде. Мы начинаем курить и пить. Все это только для того, чтобы отвлечься, немного расслабиться, забыться. Кто-то садится на наркоту и находит для себя новый мир галлюцинаций и иллюзий. Если бы родители чаще интересовались нашими делами и наличием проблем. Они не догадываются, что порой именно так, мы пытаемся привлечь их внимание. Наглядно показать, что у нас есть проблемы. Что с нами не все в порядке. Мы всегда говорим нормально. Хотя на самом деле все просто ужасно. А родители даже не догадываются, какая хрень твориться у нас в жизни. Это грустно. И не правильно. Мы полные. Мы худые. Мы все разные. Но определенно все немного больные. У нас ободранные руки и разбитые в кровь кулаки. И это не только у парней. Наши мечты растоптаны в грязи и брошены нам под ноги. У многих обрезаны крылья, кому-то удалось их сохранить, а кто-то из обрубков пытается вырастить новые. Мы дети потерянного поколения. Мы часто умираем от суицида. Не потому что мы не хотим жить. Мы хотим прекратить свою боль. Мы все куда-то бредем без цели. Все блуждаем в тумане жизни. От постоянной неопределенности хочется упасть на дно. Иногда хочется умереть. Но мы не отказываемся от жизни. Напротив, мы хотим жить. Нормально. Без боли. Без того, что нас доводит до отчаяния. Мы хотим жить. Возможно даже больше, чем многие. Умирать страшно и очень больно. Мы хотим жить. Но только нормально. Мы хотим жить…