Прости, я не смог...

Моего лучшего друга зовут Гарри, с ним мы не разлей вода. Мы часто засиживаемся у него допоздна, садимся на подоконник у раскрытого настежь окна и сидим так несколько часов, ни говоря ни слова, не произнося не звука. Но недавно он сбросился с крыши высотного дома. Как я жалел, что не смог оказаться рядом, как я винил себя за то, что отказался побыть с ним некоторое время... Стоя у письменного стола в его доме, я увидел листок. Пред смертная записка. Её наверно снесло ветром, - окно было открыто, - и её не заметили. Я взял лист в руки и принялся читать: Мой дорогой друг, Прости меня за этот поступок, не вини себя ни в чём, я сделал это потому, что я болен. У меня воспаление головного мозга, и жить мне оставалось всего две недели. Я не смог бы выдержать этот срок... Прости, я давно хотел тебе об этом сказать... Я люблю тебя! Всё это время, что мы пробыли вместе, всё то время, которое ты потратил на меня вызвало у меня множество чувств, но я боялся тебе об этом сказать... Прости, я не смог. Я знал, что у тебя есть девушка, что ты другой ориентации, поэтому не сказал. Прости... Твой, Гарри. Моё сердце дрогнуло. "Как ты мог" пронеслось у меня в голове. "Почему, он не сказал раньше, почему он боялся? Он ведь не знает точно, чего я скрываю. Я любил его, любил, и сейчас люблю... И не переживу его смерти сейчас, когда узнаю, что мои чувства были взаимны..." На следующий день, меня нашли мёртвым. Я перерезал себе вены, сжимая письмо Гарри. Я не смог перенести его смерть... Не смог... Простите...