Знаешь, однажды мне прострелили голову

Знаешь, однажды мне прострелили голову Я стоял и смотрел на убийцу В упор. Краем глаза. А может И вовсе ― сквозь. Не так важно Я смотрел не в лицо Покрытое потом, морщинами, пылью Не в глаза, в которых отражалось Что-то. Небо, или я сам, или улица, Или кричащая женщина, заставшая нас ненароком. Осень, и листья, кружась, взлетают и падают, Дождь, я в промокшем пальто Я мог заболеть и свалиться С гриппом. Но разве теперь это важно? И я смотрел. Теперь я видел Какая же глупая штука- Жизнь. Как глупо, действительно, глупо Так переживать И убийца, вернувшись домой, Поцелует жену, или девушку, та Будет думать, как скоро работа его Накроется тазом, а ей Носить передачки, врать детям Зато есть деньги, а если бы Он был кем-то еще ― за что бы она волновалась? Нашла бы. Люди находят всегда За что волноваться. Такая уж люди порода А я смотрел, как взлетают и падают листья Я видел, как ветер взмывает к небу Как падает кровь на асфальт И дым недокуренной ― уже и не докурю- Сигареты, вьется и расплывается в воздухе И воздух, взвихренный потоками времени, Течет и вокруг, и сквозь, и везде И я становлюсь частью воздуха Молекулой, атомом, космической пылью Я знаю, в чем смысл, но мне Больше смысл не нужен. Я ― смех Смех вселенной, которая смотрит И знает, но не может сказать В чем шутка, пока Вам не прострелят голову