шестое чувство

Заторможенность, проблемы с речью, нарушенная координация. Что с тобой, друг? Вспоминаю последние наши дни, хмурюсь, качаю головой, будто отяжелевшей. И правда, я монстр. Мне кажется, тебе нравится это дело, верно...? Я тоже не сплю. Я никогда не сплю. Мои мысли привыкли, они кружатся так непрерывно, что спать нельзя, это испортит всё, понимаешь? Я оставляю тебя на посту, а сам уезжаю туда, куда указывает мне отмеченная точка на легенде, где мои мысли устраивают водоворот. Не спи, не надо спать, ну, хочешь... А чего ты хочешь? Я не спал до утра, ты не спал до беспамятства. Вставай, у нас много дел. Ты спросишь меня, какой сегодня день. Я отвечу тебе. Сегодня - день, который не заканчивается никогда. Я понял эту простую истину в одну из ночей, что стала первой из тех, когда моя голова не прикоснется к подушке. Понимаешь ли, друг, дело в том, что... У нас вечный понедельник. Сегодня, завтра, через год, спустя век. У нас всегда понедельник, и он будет даже тогда, когда пойдет дождь или снег, или даже тогда, когда опадут листья. Вечный понедельник, смекаешь суть? Мне нравится запутывать тебя, мне нравится, как ты, наивный и простой, огибаешь мои препятствия, и мне, кажется, нравится, как ты пробил мою стену. И мне, кажется, нравишься ты. Мне кажется это уже несколько лет, и каждый день - понедельник. Мне хочется бросить всё, и мне хочется броситься в океан. Ты со мной, правда? Все равно, когда мы вернемся, будет один и тот же день. И мы улетаем, далеко-далеко, и садимся в дешевый автобус, а у водителя испещренное морщинами лицо, и цвет кожи желтый - алкоголик, и брови сдвинутые и суровые - уставшие, и глаза красные - пресытившийся, и изношенная красная куртка, доставшаяся по наследству от брата, а еще ботинки - видавшие виды, но свои. А спереди сидит дама в розовой шляпке, и, готов поспорить, дома её дожидается белоснежная болонка и двоюродная сестра, и еще в её доме всегда пьют горький и крепкий чай, и я с ней согласен. Словно полынь, понимаешь? Полынь-понедельник. Здравствуй, океан. Здесь прохладно, и пирс скользкий. Вот на этом месте была сбита волной маленькая девочка, что бегала кормить чаек, и вот там, далеко, её высматривал старший брат, но заметил пропажу уже слишком поздно. Я наклоняюсь и смотрю в бушующие воды стихии. Понедельник, говоришь? И падаю вниз. И закрываю глаза, и забываю о пьяных водителях-алкоголиках, о белоснежных болонках, о розовых шляпках, и помню я, кажется, только сильный порыв, что выбрасывает меня на берег. О. Друг. Это ты. Я смотрю на бушующий океан, и мне спокойно. Мне так нравится тебя удивлять, если мне вообще может что-либо нравиться. Требую внимания, требую его, нуждаюсь, как в ежедневном поведении, белоснежных болонках и даже пьяных водителях...Понимаешь? И загораются огни маяков. И алеют скулы. Я не касался, но знаю, что ты почувствовал. Шестое чувство, шестое чувство. Не знаю, о чем они. Когда я смотрю на тебя, мне кажется, что это не интуиция. И океан обнимает нас. Как детей.