Без кофеина.

Шерлок всегда знал, что английское законодательство оставляет желать лучшего. А еще он знал людей, которые над ним трудятся. Знал их семьи, историю успеха и, конечно, грешки почти каждого из английских лордов. Это было козырем в белоснежном рукаве одного из самых успешных адвокатов Лондона. У богатого клиента проблемы в семье? Девять юристов отказались от представительства в суде? Безнадежное дело? "Алло, судья Стэмфорд, нужна ваша помощь". И все, дело решено. Прав был Шекспир, когда говорил что мечта не так сладка, как погоня за ней. Любимая работа перестала радовать с тех пор, как стала слишком легкой. Шерлок помнил себя еще двадцатилетнем юношей, готовым сдвинуть любые горы, преодолеть любую преграду, лишь бы выиграть дело и что-то доказать своему профессору. Сейчас стоило Холмсу назвать свое имя, и все препятствия словно по взмаху волшебной палочки сами убирались с пути. Иногда мужчине казалось, что он сможет выиграть суд даже против английской королевы, если это будет нужно. Радовала лишь одна мысль: где-то в мире живет наглец, который сможет самого Шерлока Холмса назвать ублюдком. Наверное, ни один человек в мире не ждет оскорблений, а Шерлок ждет, потому что на его запястье аккуратными полупрозрачными буквами написано: "Это тебе не Старбакс, ублюдок". Мужчина тряхнул головой и посмотрел на свой офис. - Скучно, - прошептал он в пустоту, - как же, черт возьми, скучно. Ответом ему послужила тишина. Сквозь тонкие стены были слышны разговоры его подчиненных и плач некоторых клиентов. Едва уловимый аромат кофе сводил с ума. Шерлок снова посмотрел на свою руку. Он не знал когда встретит свою родственную душу, когда наконец избавится от ощущения бесконечной тоски. Понятия не имел, что делать со своей жизнью, но две вещи были ясны наверняка: кто-то посмеет назвать его ублюдком, и это будет не в Старбаксе. "Да, воодушевляющие перспективы", - подумал Шерлок и ухмыльнулся. За последний год Холмс сменил порядка пяти секретарей, втайне надеясь, что найдет своего соулмейта, но нет. История каждый раз повторялась. - Эй, новый секретарь, принеси кофе. - Простите, какой вам, мистер Холмс? - Гранд Латте без кофеина, - грустным голосом отвечал Шерлок и снова отправлялся ходить по собственному офису. Иногда сердце просто вопило: "эй, где ты, бесстрашный хам, отзовись". Но родственная душа все никак не отзывалась и в один момент Холмс понял: он просто упустил свой шанс. Наверное, когда он был молодым и заносчивым помощником юриста, он прошел мимо того, кого искал всю жизнь. А сейчас мужчина вынужден жить с осознанием того, что умрет в одиночестве. Эта мысль была такой простой и очевидной, учитывая просто невыносимый характер Шерлока, и, вместе с тем, такой острой и колючей. От осознания тело будто пронзали тысячи огромных иголок.

***

Джон спускал половину своей зарплаты на капучино с корицей из Старбакса, он и сам не знал зачем заходит сюда каждый раз перед работой. Он ведь не носит фартук, не стоит за кассой, а значит никто и не подумает сказать ему: "без кофеина". "Да и с чего я вообще взял, что это случится в кофейне?" - думал Ватсон, пока ожидал свой заказ. Он уже тысячный раз поднимал рукав своей рубашки и смотрел на запястье. "Без кофеина". "Кто вообще пьет кофе без кофеина? Идиот, если не хочешь давать сердце лишнюю нагрузку, пей зеленый чай с имбирем и лимоном. Зачем пить кофе без кофеина? Это как разбавлять пятнадцатилетний виски колой или закусывать эль ананасами." - Ваш капучино, - улыбающийся кассир вывел мужчину из размышлений, - приятного дня. - Спасибо, - ответил Джон. Как только он сделал первый шаг в сторону выхода, раздался громкий крик, принадлежавший, судя по голосу, мужчине. Спустя несколько секунд прямо перед дверьми кофейни собралась толпа, сквозь которую можно было рассмотреть парня, в неестественной позе лежащего на асфальте. Ватсон поставил свой стакан на подоконник и быстро побежал в сторону происшествия. - Пропустите, я врач, пропустите, - он руками расталкивал людей, пока, наконец, не добрался до парня. Тот был в сознании. Открытых ран или переломов не было, а вот нога находилась в неестественном положении. - Что стряслось? - Ничего, все в порядке, - черноволосый юноша в классическом костюме попытался встать, но это оказалось не так просто. Джон внимательно осмотрел его, после чего надавил на живот. - С тобой все нормально, только закрытый перелом ноги, - Ватсон переместился к нижней конечности, аккуратно ощупал стопу, отчего парень тут же закричал. - Чертов мотоциклист. Наехал мне на ногу и, пока я орал от неожиданности, украл мою сумку. Я в порядке, правда, - парень явно стеснялся людей, собравшихся вокруг него и всем своим видом пытался заставить их уйти, но толпа зевак просто смотрела то на него, то на врача. - Пойдем, - Джон помог молодому человеку подняться, - сможешь допрыгать до Старбакса? - Да. Кажется, обеденные перерывы в ближайших офисах закончились. В кофейне было пусто, лишь несколько кассиров и одна юная девушка, бессмысленно смотрящая в свой ноутбук. Джон усадил парня на стул и достал телефон. - Ты сам не дойдешь, я вызову скорую, - пояснил он, - не переживай, больница в паре кварталов отсюда. Приедут быстро. - Нет, нет, нет, - тут же громко запротестовал парень, - слушай, мне нельзя в больницу. Джон посмотрел на него заинтересованным взглядом. Обычно так говорят преступники, но ухоженный юноша в костюме явно не похож на криминальный элемент. - В чем дело? - Мой начальник неадекватный, но чертовски влиятельный придурок. Я работаю на него всего неделю и если я сейчас не принесу ему гребанный гранд-латте, то меня уволят. - Никого не увольняют из-за кофе, - запротестовал Джон. - Я же говорю, он неадекватный, - тут же ответил парень. - Ты что на Сталина работаешь? - ухмыльнулся Ватсон, - дружище, у тебя нога сломана, а ты думаешь о том, как принести своему начальнику латте? - Как всегда для Мистера Холмса? - в разговор вдруг вмешался кассир, видимо, работавший здесь не первый год и парень лишь кивнул в ответ. - Поможете добраться до того офиса? - он пальцем указал на огромное здание, стоящее через дорогу. - Господи, - Ватсон закатил глаза, - знаешь что, сиди здесь, я отнесу ему кофе, объясню ситуацию, вернусь и доставлю тебя в больницу, окей? Юноша тяжело выдохнул в ответ. - Двадцать седьмой этаж, кабинет с огромной черной дверью, вы сразу увидите, она отличается ото всех. Джон кивнул, забрал "латте для мистера Холмса", свой оставленный капучино и двинулся в сторону офиса. Мысли о загадочном начальнике-тиране не давали покоя. Он и сам был главврачом отделения, достаточно строгим, но подчиненные не боялись сказать ему, если вдруг заболели или еще что. Каким же влиянием и бездушием надо обладать, чтобы довести своего секретаря до такого состояния. Джону казалось, будто он сейчас войдет в кабинет, а из-за стола на него посмотрит Гитлер, который к тому же умеет пускать молнии из глаз и превращается в Халка, когда ему не приносят кофе.

***

Внутри офис оказался еще прекраснее, чем снаружи. Посреди огромного холла стояла позолоченная статуя Фемиды, казалось, что весы и меч вот-вот выпадут из ее рук и все разрушится к чертовой матери. Струи воды из фонтана поднимались настолько высоко, что почти долетали до потолка, но, извиваясь, тут же возвращались обратно. Вокруг бегали загруженные работой офисные сотрудники, которые не обращали абсолютно никакого внимание на произведение искусства. Джон завороженно смотрел то на воду, то на статую Фемиды, а спустя пару мгновений вспомнил, что кофе остынет и надо бы принести его горячим. Хотя какое ему дело до температуры кофе мистера Холмса. Видимо, это место так на всех влияет. От него будто веет величием и страхом перед его владельцем. Казалось, сами стены шепчут тебе: "Холмс" и ты по необъяснимым причинам вдруг начинаешь его бояться. - Да, теперь я понял почему тот парнишка такой нервозный, - прошептал Ватсон сам себе, чтобы снять напряжение и быстрым шагом направился в сторону лифта. На двадцать седьмом этаже было тихо. Весь коридор, казалось, пропах пафосом и дорогим парфюмом. Джон оглянулся в поисках большой черной двери. Да, секретарь был прав. Она выделялась среди всего остального. Ватсон тихо постучал, а потом, не задумываясь, вошел. Почему-то вместо безобразного, сумасшедшего тирана, на него смотрел высокий мужчина с бесконечно глубокими голубыми глазами и ангельскими кудряшками. Да как его можно бояться? Он же, черт возьми, прекрасен. - Без кофеина, - сказал мужчина суровым голосом, в котором был слышен дух собственного превосходства. Его надменный взгляд перемещался с завороженного лица Ватсона на стаканчики с кофе и обратно, - мальчик, мой тот, что без кофеина. Давай быстрее и бегом отсюда, я работаю "Так вот почему он так всех бесит" - пронеслось в голове у Джона. - Это тебе не Старбакс, ублюдок, - на секунду мужчина подумал, что это было слишком грубо, но наплевать, ведь он видит его в первый и последний раз, - да и вообще не рекомендую хамить незнакомым людям. Джон поставил латте на стол Шерлока, который почему-то удивленно открыл рот и молча смотрел в одну точку. Он собрался было уходить, но вовремя вспомнил о пареньке со сломаной ногой. - Ах, да, забыл сказать. Твоего секретаря не будет пару недель. Его сбил мотоциклист. - Моя рука, - шокировано прошептал Шерлок, проигнорировав информацию о парне. И тут Ватсона словно током ударило. "Без кофеина". Вот он, идиот, который пьет кофе без кофеина. Холмс закатил рукав своей белоснежной рубашки. - Это тебе не Старбакс, ублюдок, - снова шепчет Ватсон, почему-то расплываясь в довольной улыбке. Шерлок встает из-за стола и быстро, уверенно подходит к Джону. Он перешагивает через опрокинутый стаканчик кофе и вовлекает его в страстный поцелуй. В этом поцелуе годы пережитого одиночества, литры выпитого кофе и столько лет ожидания, которое уже начало казаться бессмысленным. Джон чувствует как настойчивый язык проникает все глубже. Он обошел столько разных кафе, ресторанов, баров и кофеен, а "ублюдок" оказался в пяти минутах от работы. Ватсон обнимает его, держа за талию. Он реален. Он здесь. Он, черт возьми, существует. Они отрываются друг от друга лишь когда воздуха становится совсем мало, а потом еще несколько минут просто всматриваются в незнакомые, но такие родные лица. Джон лишь на секунду отвлекается, чтобы снять ветровку. Он остается в одной футболке и на запястье виднеется надпись "Без кофеина" - Шерлок Холмс, - не разрывая объятий, говорит мужчина. - Джон, - все еще пытаясь отдышаться, шепчет врач, - Джон Ватсон. Блондин слегка приподнимается на цыпочках, чтобы суметь поцеловать его, а Шерлоку кажется, что он больше никогда не сможет быть таким счастливым.