Часть 1
28 февраля 2016 г. в 09:34
«… Мне сегодня не удалось заснуть. Всю ночь я провел у окна, и рассвет встретил там же. Этот ярко-рыжий диск восходящего солнца на фоне голубовато-синего неба! Это был самый лучший рассвет в моей жизни! Как только я схватил бумагу, чтобы записать свои чувства, солнечный луч, будто смеясь, скользнул в раскрытое окно. Он пробежался по сброшенному на пол покрывалу, по разбросанным бумагам и скользнул ко мне. Лучик остановился на моей незаконченной автобиографии. А вот уже по полу скользнули тени вышедших на прогулку облаков, которые начали кружиться вокруг солнца. И почему-то именно сейчас я вспоминаю свою семью — родителей и младшую сестру. Я не смогу забыть их никогда. Они будут вечно со мной, но мне надо жить. А что делать, если я не могу?! Но ведь не в этом же суть. Я всё ещё скучаю по ним…»
«… Я влюблен! О Боже, как я влюблен! Она такая невообразимая! Такая прекрасная! Она не похожа ни на кого. Она неповторима. Я верю — мы будем счастливы! Вся она похожа на сказочную нимфу. Её волосы, словно цветочный мёд, а глаза прекраснее самых ярких сапфиров. Я не знаю, что она нашла во мне, но сказала, что любит! Сегодня мы поклялись, что навсегда будем вместе! Я верю ей. Как же мне хочется быть счастливым…»
«… Она соврала мне! Она не хотела быть со мной! Я пришел к ней сказать, что всё готово для нашего побега в Англию, но вместо счастливых минут с возлюбленной, я услышал разговор. Она не любила меня! Это был лишь спор с какой-то глупой графиней. Они лишь хотели узнать, как долго сможет сопротивляться молодой нелюдимый маркиз. Моё сердце умерло, а самого меня всё чаще манит высокий утес, около которого мы клялись в вечных и искренних чувствах…»
«… Мне кажется, что я схожу с ума. Сколько я уже не выходил из своей квартиры на Сен-Дени? Неделю? Две? Не знаю! Мне очень плохо! Пару раз я брался за кинжал, но так и не смог проткнуть им себе сердце. А один раз я решил выпить яд, но меня опять что-то остановило. Видимо где-то всё ещё есть мой ангел-хранитель. Но я устал. Слишком устал от одиночества и пустоты внутри. Книги говорят, что скоро это пройдёт, но я не верю. Мне слишком больно. Видимо, я всё-таки не смог и ухожу вслед за своей семьёй…»
«Прощай, мир! Прощай! Я не смог. Я не сожалею! Я рад! В какой-то степени… Прощай, мой друг! В моей смерти не вини никого…»
Глаза выхватывали фрагменты письма: «…найден мертвым…», «…оставил письмо…», «…явитесь на оглашение завещания…». Из горла вырывается хриплый крик, а из толстого конверта вылетает увесистая стопка бумаг. Руки тянутся к чернильнице и чистым листам…
Вот опять чья-то смерть положила начало целому круговороту событий. Но на протяжении многих лет на ступенях одного дома находили пышный букет один раз в год в один и тот же день. А адрес был всё также неизменен: Париж, Четвертая аллея, Сен-Дени…