Письма для Бетти

Дорогая Бетти! Однажды, когда мне было 8, я ехал с родителями в загородный дом моей тёти Берты. У неё был рак и мы с родителями решили её попроведать. Дорога была неровная, потому мы ехали медленно и на подъезде к какой-то маленькой деревушке я увидел рабочих, которые вырубали лес. Как я понял, для постройки дороги пошире. Тогда я задумался о том, что стоит прервать жизнь. Деревья такие высокие и суровые, что, казалось бы, они будут жить вечно. Но их срубили и построили дорогу. Нелепые обстоятельства. Нелепая смерть. Когда ты прочтёшь это письмо, Элизабет, пообещай мне, что сожжёшь его. Я оставлю тебе спички. Сегодня ровно 100 дней с того момента, когда мне поставили диагноз. Я решил отметить эту дату, написав тебе письмо. Я только хотел спросить: почему? Ты знаешь, что будет после этого слова. Так почему, Бетти? Хотя знаешь, иногда прелесть вопроса именно в отсутвия ответа на него. Моя жизнь - это фотоальбом с запечатлёнными взлётами и падениями и ошибками, ошибками, ошибками на фотографиях. Я мог бы сказать, что они меня чему-то научили, но от этого мне хочется прострелить себе голову, не дожидаясь поставленного срока. Но не беспокойся, эти мысли меня посещают, но не так часто, как раньше. Мне нужно сделать ещё пару дел на этом свете. Том. Дорогая Бетти! Я понял на днях, что солнце встаёт даже для тех, кому уже немного осталось. Ему нет дела, день ли тебе остался, месяц ли или десяток лет. Оно просто всходит. И заходит по вечерам. Это то, на что я мог бы положиться. Ещё на прошлой неделе я отказался от химиотерапии. Какой в этом смысл? Эгоистичная трата того, за что уже было заплачено? Это низко, я ещё не настолько опустился. Как у тебя обстоят дела? Ты никогда мне ничего не рассказываешь. Может быть, это и правильно. Но мне хочется. Я желаю узнать, как твои дети и любят ли они учиться, как это любил я. Помнишь, Бетти? А помнишь тот день, когда я разбил окно в учительской? Уроки я всё равно обожал. Том. Бетти! У меня ослабели руки, так что не надейся на длинное письмо. Я не выхожу из дома и целыми днями смотрю в окно, сидя в том полосатом кресле. Утром и вечером приходит Мила, она сидит со мной и иногда рассказывает о том, что происходит в мире. Где-то произошёл терракт, где-то мятеж. Я не запоминаю мест, потому что не могу их различать. К тому же, мне это не за чем. Наверное, я больше не буду писать. Я слишком слаб и устал. Элизабет Бетти Моя дорогая Дождись меня, я скоро приду.