Пустота.

Пустота была абсолютной. Ни мыслей, ни желаний, ни стремлений. Ни-че-го не было в этом бушующем вихре серебристо-малинового с проблесками черного цвета. Интересно, а как у пустоты может быть цвет? И запах. Запах вишневого варенья, осиновой коры, свежесобранных полевых ромашек и нагретых солнцем камней. Может, смерть - она такая и есть? Наша смерть, детей Иллюзий. Мы безумны, и Смерть для нас должна быть нам под стать. Хотя, а что такое жизнь? Быть может, это всего лишь еще одна Иллюзия, безумная в своем реализме? Жизнь-Смерть-Жизнь-Смерть... Тук-тук, тук-тук, - мерный стук метронома. Пульс жизни? Или Бога, что давно стал безумным? А если ли он вообще, Бог? Быть может, он давно умер, и люди возносят свои молитвы мертвецу? Я есть я. Но кто я? Существую ли я, или являюсь просто созданием чьей-то фантазии, чьего-то воображения, чьим-то сном? Как узнать, реальна ли я, или нет? Если этот мир иллюзорен, то и я сама - ничто иное, как иллюзия. И все мои чувства, мысли, - все это тоже иллюзия. Так? Так. Но что-то противится, что-то внутри меня - и пустота взрывается, распадаясь лепестками фиалки, оставляя после себя слабый ореховый привкус на покрытых корочками искусанных губах. Я открываю глаза. На меня внимательно смотрит, не отводя взгляда цвета аметиста, мой брат. Он молча улыбается - и я улыбаюсь в ответ. Какая разница, иллюзия наша жизнь или нет, когда он - рядом?