Знакомьтесь - Дьявол младший.

      С одной стороны, я не удивлена, что он знает мое имя. Он же Сатана. А с другой... ОН ЗНАЕТ МОЕ ИМЯ!! Он что, все-таки читает мысли? Твою мать! А если он прочитал их только что?! Я ведь думала про то, что запала на него! Ееееееееебушки воробушки... Так, стоп, надо успокоится. И чего он так пялится на меня? Еще и ухмылочка такая пошлая на роже застыла. Значит точно мысли прочитал и уже коварные планы моего соблазнения продумывает, сволота такая. Ниче у тебя не получится, рогатый (А у него есть рога? Надо спросить.). Крепкого орешка так легко не раскусить. Вот крест на пузе, а не сдамся.       — Так что там с твоим именем?       — А что с моим именем? Все пялится и пялится. И гаденько так ухмыляется. Извращенец херов. Но глаза красивые. А руки... Шая, тебе пора дать крепкого леща, чтоб не думала о том, о чем не надо. Сосредоточься, тряпка!       — Ты его так и не сказал, гений!

***

Вот прилипла. Хуже туалетной бумаги, которая к заднице прилипает.       — Имя, имя, заело что ли? Неужели так интересно? Ах да, прости, я забыл. Без имени подколоть меня не получится. Вот я говно на палочке, не хочу облегчить тебе жизнь. Уж простите меня великодушно, наимилейшее создание с ядовитым ртом!       — Эй, ты чего орешь на меня?       — А чего ты привязалась?!       — Так сложно имя сказать?       — Сложно!       — Не честно! Ты мое имя знаешь, а я твое нет.       — Цветочек, я Дьявол. Нечестно — мое второе имя.       — А первое какое?       — Тебе пластинку заело что ли?       — А может и заело. Пока не скажешь, не отстану.       — Значит не скажу.       — Скажи.       — Нет.       — Скажи!       — Нет!       — Да!       — Нет!       — Имя!!!       — Да нет его у меня!!! Я так заорал, что аж стены затряслись и штукатурка с потолка посыпалась. Упс. Немного не подрасчитал силы. А она испугалась. На этот раз реально испугалась. И без того большие глаза, стали еще больше. Теперь точно на пол лица. Но, черт возьми, сейчас они были очень красивые. Хоть в них и отражался страх, но они были цвета грозовых облаков. Умом тронутся можно. Такие красивые и … Стоп. Что это? Грустные? Но, только что, грусти в них не было. Там был лишь страх. А теперь она смотрит на меня так, будто я только что сказал ей, что у меня рак нашли и я помру через пару дней.       — Ты чего так уставилась на меня? Твои глаза меня пугают. Вдруг они щас из орбит повылазиют. Ты мне весь прикид кровью зальешь. Я конечно люблю кровавые ванны принимать, но не в одежде. Тем более, этот прикид не самый дешевый и мне его как-то жалко.       — А мне тебя жалко.       — Меня? А чего меня жалеть? Детка, я правитель преисподней, на минуточку!       — Но у тебя даже имени нет!

***

Как можно не иметь имени? Ведь в нем отражаемся мы сами. Наш характер, индивидуальность. Многие считают, что имя определяет нашу судьбу. Он, конечно, правитель ада, владыка мертвых и все такое, но без имени наверно тяжко. Но стоп. Какая мне разница? И вообще.       — Погоди, а как же тогда все эти имена в книжках, и все такое? Ну там Сатана, Люцифер. Их выдумали?       — Да нет.       — Тогда я вообще ничего не понимаю. Ты говоришь, что имени у тебя нет, но в разных источниках у тебя разные имена. И все они не выдуманные. Так?       — Так.       — Тогда какого хера ты мне голову морочишь! Значит есть у тебя имя! Вот старый хрыч! На жалость меня пробить хотел? Хуй тебе и флажок в седалище!!!       — Чееееегоооооооо?! Флажок??? Слышь, смертная, ты походу решила свою смертность проверить? На тот свет не терпится?? Это тут я не могу ничего тебе сделать, а вот там, уж поверь, я повеселюсь на славу. А ты по любому ко мне попадешь, а не к дядьке моему. Это он любит там с такими по полям и садам гулять, да слушать как разные педики на брынчалках играют. А уж я на такие мелочи не размениваюсь. И вообще, хватит мне этими именами старперскими тыкать. Че ты привязалась к ним? Вот сколько раз папаше говорил, чтоб он себе пооригинальнее придумал, а то все Сатана, да Дьявол. Капец блин. Ему в кайф, а мне мучайся теперь. У меня разве что только пар из ушей не валил, настолько я был разозлен ее поведением, а она снова свои зенки на меня вылупила. Вот достала.       — Чего на этот раз?       — Папашке? Дядьке? То есть Бог — твой дядька, а папашка — Дьявол? Ты че, сын Сатаны что ли?       — Ну да. А я не говорил ?       — Вот дебила кусок. Я тут вся такая радостная, что Сатану вызвала, а ты всего лишь его сыночек?

***

Всего лишь сыночек? Она вообще нормальная? Какой врач сказал ей о том, что она психически здорова? Оторвать тому яйца, чтоб не наплодил таких же дегенератов, как он сам.       — На кой хрен ты меня обманывал? Почему сразу не сказал, что ты его сын?       — А с чего вдруг я должен был тебе отчитываться? И вообще. Не забыла, кто мой родственичек? Ложь у меня в крови. На генетическом уровне заложено, так сказать. Ты вдруг решила, что я — это мой папаня, а я не стал рушить твоих хрупких надежд. Вдруг еще разревешься и убежишь в печали. А потом сядешь с кружкой кофе на окно и под дождем будешь думать о том, что твоя жизнь — говно, а ты — нераспустившийся цветочек, утонувший в грязи и лжи, и что этот мир не достоин лицезреть тебя своим лицом, похожим на задницу. Решишь еще покончить с собой потом, смазливо-слезливую записочку нацарапав и все. А мне оно надо? Нет. Да еще и папашка опять скажет, что я ничего не делаю. Чего посложнее подкинет. А твое дело плевое. Расправлюсь с ним и еще на пару сотен лет свободен буду.       Такую долгую тираду я давно никому не впаривал. Если б мог сейчас слушать себя со стороны, то похлопал бы и погладил по головушке , за такую прекрасную и пламенную речь. Нот тут снова этот голос зазвучал:       — Ты точно не придурок? Это что за ахинея щас была? Какое, нахрен, кофе? Какой суицид?- а потом так подозрительно посмотрела на меня и выдала — А может ты недоразвитый какой? У вас там все в аду такие? Недалекие. Или только ты таким уродился. Корону в студию. Это шмакадявка таки смогла вывести меня из себя. Кресла отлетели в разные стороны, а я впечатал ее в стену, сжав ее запястья на головой так, чтоб она не смогла ими пошевелить. А потом прамо в глаза ей:       — Недоразвитый значит? Может проверим?       Освободив одну из ее рук, я перехватил ее за ладонь и положил себе на грудь. Ее глаза округлились. Сначала она пыталась вырваться, но куда ей до моей стальной хватки. У меня ладонь в два раз больше чем у нее. Путей для отступления я ей просто не отставил. Довольно ухмыльнувшись я продолжил. Медленно опускаю ее руку, проводя по своему торсу, по кубикам пресса, хорошо ощущаемым под тонкой тканью футболки,. Все ниже и ниже. А глаза у нее все больше и больше. А мне все мало. Еще ниже. И вот когда ее рука легла на мой пах, а ее глаза заполнили почти все пространство лица, я почувствовал, что отыграл свой недавний проигрыш. 1 — 1 , малыш. И шепотом так на ушко:       — Ну и кто тут недоразвитый?