группа "шепот крыльев"

- К нам приезжает знаменитый флейтист! – дядя Сергей чуть не прыгал от радости. – И вы все тоже приглашены! Концерт для небольшого круга людей и я еле выбил на вас билеты. - Но, Сергей, - мама, родная сестра дяди Сережи, неуверенно оглянулась на нас, - может, эти билеты нужнее другим? Ты же знаешь, мы не любители классической музыки. Разве что Женя вон сходит. Все взгляды скрестились на мне. А мне что? Сходить на концерт я не против, тем более, что дядя так на кого редко реагирует, да и ограниченность слушателей льстит самолюбию. Я ж тоже в кругу этих счастливцев. А вот родители да, не любят такие мероприятия. Но разве подобная мелочь может остановить дядю Сергея? Он живет с нами с тех пор, как умерла жена, является директором Дома Культуры в нашем городе и считает своим долгом хоть так благодарить единственных родственников за заботу. - Вы идете, - билеты легли на стол и были прижаты вазочкой с конфетами, - и это не вопрос. Потом для Жени проведу специальную экскурсию за кулисы. Думаю, ей понравится. И вот сам концерт. Не очень большой зал был полностью заполнен, по шушуканью людей я поняла, что флейтист и вправду знаменит и нам очень повезло с его присутствием. Даже папа заинтересовался, услышав несколько комментариев за нами. Погас свет. Занавес плавно отъехал в сторону. На сцене в гордом одиночестве стоял невысокий и ничем не примечательный мужчина средних лет. С таким встретишься на улице – и не запомнишь о нем ничего. В общем, впечатление он не производил. Выждав томительную паузу, музыкант поднес флейту к губам… Музыки словно не было. Впрочем, как с огромным удивлением поняла, зала тоже. Вокруг меня простирался огромный зеленый луг, залитый солнцем. Я даже чувствовала его тепло и вдыхала аромат луговых цветов. Опустив глаза, я увидела на себе свободное, в пол, платье нежно-зеленого оттенка, короткие волосы почему-то оказались заплетены в косу и в руках был венок. Негромкое ржание привлекло мое внимание. Неспешно ко мне подходил удивительно красивый единорог. Ласково ткнувшись мордой а мои руки, он позволил погладить себя, гордо подняв голову. Такой мягкости под руками я не чувствовала никогда. Это было неописуемое чувство блаженства, чувство счастья… Внезапно окружение сменилось. Поле боя. Бесчисленное количество раненных и мертвых тел. Тяжелый запах крови и гари. Стоны и проклятия. Обнаглевшие вороны. И посреди этого – я. В темно-красном брючном костюме, с сумкой через плечо и какой-то склянкой в руках. И, что удивительно, я знаю, что со всем этим делать. Стараясь не обращать внимания на слезящиеся от гари глаза, я начинаю обходить поле, выискивая раненных и пытаясь им помочь. Я чувствую в себе бессильную ярость на жестокость войны и огромную боль за столько загубленных жизней. Мне почти физически больно около каждого раненного и дыхание смерти не обходит меня около трупов… И снова все меняется. Огромная бальная зала, множество веселого народа, за окном так много и так близко звезды, по небу летают странные аппараты. Словно… словно я попала в будущее, как показывают в фильмах. Приглядевшись, я заметила, что окружающие и одеты и выглядят весьма и весьма специфично. Но это ничуть не вызвало во мне отрицания. Словно так и должно быть. Моим кавалером тоже был не совсем человек, и я чувствовала, что именно это меня и притягивало. Играла негромкая музыка, вино лилось рекой, звезды загадочно мерцали… И все порвал шквал аплодисментов. Тряхнув головой, я осмотрелась, находясь в некотором ступоре. Знакомый мне концертный зал. Рядом родители. Дядя Сережа с незнакомым дядечкой на сцене раскланиваются не умолкающим аплодисментам. Оказывается, пролетело три часа концерта. А я так и не смогла вспомнить музыку, издаваемую флейтой. Лишь картины очень ярко отпечатались в сознании. После того, как музыканта все же отпустили за кулисы, дядя исполнил обещание и повел меня туда. О! Теперь я и не думала возражать, мечтая пообщаться со столь талантливым музыкантом. Отец, выходя из зала, поразил меня тем, что не выглядел сонным. На лице моего отца было написано не хилое такое потрясение, а это, скажу честно, дорогого стоит. Да и мама выглядела слегка не в себе, словно не могла понять, где она. Поэтому знакомство с такой личностью я не променяла бы ни на что. Музыкант сидел в своей гримерке и выглядел очень уставшим. Но стоило мне выразить искреннее восхищение его игрой, как он весь словно стал светиться изнутри. Правда, в глазах, как оказалось, карих. Была странная грусть. - Спасибо за комплименты, - голос у музыканта был тихий, - но они должны звучать не мне. Я лишь инструмент для моей флейты. - Прошу прощения? – я озадачилась. - Это не я играю на флейте, - мужчина пожал плечами и провел по флейте кончиками пальцев, - это она играет на мне, рассказывая свои истории. - Это же инструмент? – я, если честно, стала опасаться, что мужчина того… ну немного не в себе. - Как же мало Вы знаете, - снисходительная улыбка скользнула по его губам, но взгляд не отрывался от флейты, - хотите, я расскажу Вам правду? - Конечно! – я вся подалась вперед. Не желая пропустить ни слова. - В далекие времена по дорогам планеты путешествовала одна сказительница, - голос музыканта был плавный, убаюкивающий, - ее чудесный голос завораживал слушателей, уносил их в ее истории, дарил мир и покой. Но случилась банальность, право слово. Один из слушателей стал одержим сказительницей. И требовал, что бы она рассказывала истории лишь для него. Но сказительница была гордой и свободной дамой, отказывая ему раз за разом. Пока этот одержимый не скопил денег и не превратил строптивицу в флейту. Но недолгим был триумф негодяя. Флейта отказывалась играть в его руках, издавая отвратительные звуки, рождавшие кошмары. Одержимый спрятал флейту ото всех и сгинул во времени. Шли годы. Многие искали легендарную флейту-сказительницу. Кто-то находил, кто-то нет. Но не во всех руках она обретала свою прежнюю силу. Пока не попала в руки одного уже не молодого человека. Попала совершенно случайно. И этот счастливец не сразу понял, что перед ним – флейта. Он-то видел перед собой маленькую, но удивительную деву, говорящую с ним без слов… С тех пор они продолжили путь по планете, продолжая рассказывать истории сказительницы-флейты через простого человека… Слушая рассказ, я словно видела его перед глазами. Чувствовала, что слезы катятся из глаз, но не могла и не хотела их вытирать… Пока меня не растолкал дядя, ругаясь и спрашивая, куда делся именитый гость. Зачарованная рассказом, я не заметила, как он исчез, а ведь дядя так хотел уговорить его на еще один концерт… И с тех пор я мечтаю снова услышать рассказ флейты, переданный нам простым, неприметным мужчиной…