Больной март

Ты знаешь, весна ночами звенит своими ключами, под окнами сыпет травы, смеется тихо и ждет, сверкает, манит своими лучами, поет, стирая несчастия и печали, зовет с собой отправляться в звенящий полет; с ней ветер прохладный мне шепчет невнятно какие-то шутки, поет дифирамбы весне голубой небосвод; деревьев наряды сшивают туманы, встречая такой долгожданный, безоблачно-яркий восход; а я хочу петь, в небеса взлетая, без слов и мыслей, совсем пустая, без слез, упреков, склок и седых интриг, все сны и горести забывая, нестись, дорог и людей не зная, ловя душой каждый остро-пронзительный миг, а я хочу быть крылатой, сверкать закатом, быть чьей-то песней, молитвой, смыслом или судьбой, а я хочу стать валькирией или бардом, Я, видимо, просто больна этим синим мартом. Я, видимо, просто слишком больна мечтой.