Больной март

Небо заправлено серой простынью, где-то проблеском - голубой, я научилась смеяться грезами, слезы и злость отгонять мечтой, даже могу танцевать под струями - это не дождь, это небо, да! - и, не боясь показаться дурою, петь и смеяться всегда, всегда; это, наверное, март упрямится, бурный мой нрав подстегнуть готов - да, вот такая вот я упрямица, столько заумных и сложных слов мне говорят, мол, взрослый, красавица, нужно иначе себя вести - только, поверьте, мне слишком нравится быть "не такой", зажигать, цвести. Я не могу не мечтать, не рваться в страны " засказочной чепухи", я не могу горевать, сдаваться, я не могу не писать стихи, я не могу не смеяться грезами, не перестану я быть собой. Небо заправлено серой простынью, только - для вас это звук пустой, всё за изнанкой колючей проседи Залито мартовской синевой.