Когда-то колотил без устали я в облака, Просил прощения,тепла и света. Когда-то ждал ответа с Высока, Лоб расшибая об узор паркета. И в ожидании прошли 17 лет. Они таили душу,веру и надежду. Они создали шрамами изрубленный скелет, Угрюмого,сурового невежду. Но колотить тогда не перестал! Вы не подумайте,что я легко так сдался. Однако разума черёд настал, А стук уже лишь в сердце раздавался. Уж казанки не бились больше в кровь, Когда пытался достучаться в Небо. А кулаки разбили нелюбовь, Давно уж ставшую моим плацебо. Стальные облака теперь лишь мягкий пух - За ними нет преград,Создателя запретов. Теперь я знаю,что великий Дух - Лишь недостаток знаний,нужных аргументов. Но почему так поздно понял я, Что это всё лишь сказки наших предков? Я столько выслушал вранья... Ох,сколько ж я потратил нервов... Гляжу на тело - оно уродливо и не моё, Оно принадлежит рабу,гниющему в закрытом склепе. Приходится мне жить и знать,что не "своё"- Единственный сосуд,который в здравой жизни - цепи. Я лишь пример сих пагубностей сказок, Которые лишь губят всех подряд. Я так боюсь,что слабака конец предсказан. Я так боюсь, что "опаздальцев" есть целый отряд.
Часть 1
3 марта 2016 г. в 14:42