Портрет

Когда в голове много прозы, Там льются фантазий грозы А за окном - апрель Я достану свою акварель И бумагу или листочек холста Эта твоя улыбка, эта улыбка та… С приподнятым краешком губ Откуда смеха легко льётся звук Эта твоя улыбка, эта улыбка та, Осталась не нарисованной на полотне холста Эти твои глаза, эти глаза твои Что слишком проникновенно смотрят уже в мои Карие, как шоколадный мусс, От них остаётся на сердце укус. Эти твои глаза, эти глаза твои... Перед пустым холстом мы с тобой вместе стоим… Пустым стоял холст до осени… А что там случилось? - вы спросите. Осенью вышло так, Что ты оказался козёл и дурак. Уже не имеет значения эта твоя улыбка, Слово «мы» оказалось грубейшей ошибкой Уже не имеет значения эта улыбка твоя, Теперь есть отдельно ты. Теперь есть отдельно я. Уже не имеют значения эти твои глаза, Вновь скатилась по щеке моей тихо слеза. Уже не имеют значения эти глаза твои, Я и слёзы - мы в этом мире одни. Портрет закончен, кисти, вольно! Признаться, я вполне довольна. Но вышло только как-то так: Я написала на весь холст «Мудак»