Я буду в порядке

Возможно, музыка не будет держать меня за руку, но она будет плакать со мной, и, может, это все, что мне нужно.

       Руки упираются в холодные перила, сжимаясь в кулак и чувствуя до боли холодное железо. Даже в мыслях нету ослабить хватку, лишь ещё сильнее сжимаю, приоткрывая глаза. Взору предстают верхушки домов, улицы с оживленным движением, прохожие, которых едва ли можно рассмотреть с высоты двенадцати-этажного здания. О чем они думают, куда спешат? Они все такие разные и красочные, но внутри каждого сидит свой демон, который пожирает их живьём, заставляя творить безумные поступки, которые возможно, могут сделать кому-то больно. Но ведь это мало кого волнует?        Даже внутри меня есть тот самый демон, благодаря которому я стою на крыше, делаю свои последние глубокие вдохи свежего ноябрьского воздуха. Многие утверждают, что перед смертью человек переосмысливает все свои жизненные поступки, анализирует все, чего добился. В моей голове пусто, я думаю лишь о сегодняшнем дне, о том, как снова слышал грязные слова, кинутые в мою сторону, поступки, которые не возможно рассудить здраво. Я снова захлебывался водой из унитаза, снова лежал в углу школьного коридора, закрываясь руками, снова, снова, снова!        Рюкзак медленно спускается с плеч, прямо на пол, где-то внутри гремит что-то стеклянное — подарок матери на день рождение. Жаль, но я не смогу его отдать. Надеюсь, она не будет долго обижаться.        Губы дрогнули в кривой, скорее нервной улыбке. Знаешь, если в твоей жизни есть тот, кто искренне волнуется о том, как прошел твой день, выслушивает полностью всё то дерьмо, что происходит в твоей голове, отвечает на твои сообщения или перезванивает тебе и даёт тебе знать, что ты важен ему или заставляет чувствовать, что о тебе волнуются — ты, черт возьми, действительно счастливчик, и я надеюсь, что ты говоришь этому человеку, что ты ценишь его. Если он относится к тебе хорошо и заставляет чувствовать себя защищенным и любимым — надеюсь, ты действительно крепко держишься за него. Хотел бы я иметь такого друга.        Ловко присаживаюсь на перила, свешивая ноги вниз. Взгляд падает вниз, почему-то совсем не страшно.        Ты когда-то думал о том, кто находиться рядом с тобой? О том, что он чувствует, когда ты говоришь с ним. Возможно, именно это ему и нужно — обычный разговор, не более того. А бывало ли у тебя такое. Ты привязываешься к человеку, пытаясь найти с ним общий язык, считаешь что у тебя есть друзья, но все это пронизано лишь твоими мечтами. На самом деле, им хорошо и без тебя, а так ведь было всегда.        Не знаю почему, но я разочаровываю людей. Рано или поздно они покидают меня. Просто уходят, не объяснив. Перестают писать, звонить, приходить. Как только я привязываюсь к ним и начинаю доверять, они уходят. Почему? Не знаю. Скорее всего причина во мне, наверное, я делаю что-то не так. Но что? Вы уходите и не объясняете, что вам во мне не нравится, чем я вас разочаровал. Вы оставляете меня одного. За это я ненавижу людей.        Помнишь, я пытался рассказать тебе, что я чувствую? Ты просто посмеялся и ушёл.       Вы часто говорите близким, как они вам дороги? Я уверен, что нет. А стоило бы, как можно чаще, ведь в какой-то промежуток времени, вы можете просто не успеть этого сделать.        Чувствую холодный ветер на своё коже, он так и манит. Ступаю ногами на самый край, наконец-то разжимая пальцы и отпуская уже нагревшиеся перила. Раз, два, три… делаю шаг вперёд и уже не чувствую под ногами твёрдой земли, проваливаюсь вниз, напоследок оборачиваясь и вижу тебя. Вижу как бежишь к краю, пытаясь что-то исправить, но нет, дорогой, теперь уже поздно. Легкая улыбка на моем лице — последнее, что я могу тебе дать.        Прости.