Корица

Под сбитыми лопатками, ободранными, содранными после неудобной спинки кровати слишком много боли, словно иголки под ногти на электрическом стуле - уже почти все равно, когда заранее известен исход. Тебе же вроде не все равно, так почему же смирение в глазах? Слишком логичная, слишком любящая копаться в загадках, когда ответ на поверхности лежит давно. Растеряла уже все свое мастерство, или просто надоело быть на первом уровне, где задания как бы легче легкого? Хватит. Перестань ломать себе ребра истериками после двойки воображаемой, после пальцев на запястьях чужих путами сжимающих и без того синие вены; когда ты спала в последний раз? Ах, да, сейчас же не до этого просто. И выводы слишком поспешные оказались более дорогими, чем ты думала. Скажи, а больно ли душу терять, когда надежда со смехом прочь улетает? _ Откуда взялось это равнодушие? Или тебя снова ломит? Так просто сорвись, в чем проблема? А знаешь, это так не в тему, но от тебя постоянно пахнет корицей и мятой; они несовместимы, противоречивы. Скажи, это знак? Я не хочу тебя забыть, не хочу оставить, уж проще сразу с размаху под дых до сбоя ударить. Сердце забрать, а душу на небо швырнуть в ночь летнюю с дешевым алкоголем на бордюре возле дома почти неживого; забудь обо всем, прокляни этот чертов мир снова и снова. Ну что, стало полегче? Я почти довольна. Сотри из моей памяти это не сочетаемое, вечное твое, корица плюс мята. Мне осточертело видеть твой образ, надоело, достало. Уйди из меня, продай меня кому-нибудь, чтобы снова стала шлюхой, чтобы снова без тебя. Как было до всего этого блядства в моей голове.