Крик души...

Морская пучина пенится, шумит, бесится. Море волнуется раз, море волнуется два... Водная гладь бьется об стены, созданные природой из камня, который оброс мхом из-за повышенной влажности. Одна волна за другой - вода бежит до горизонта, сливаясь с голубым небом, что стало вдруг мрачнеть. Холодный, соленый воздух пронизывает до самых костей, заставляя дрожать. Чайки кружат над водной гладью, которая стала чернеть с приходом плохой погоды. А разве погода бывает плохой? Разве бывает плохая погода для того, что ты собрался сделать с собой здесь, на краю утеса, подле которого соленые волны лижут холодный камень твоей черствой душонки, уставшей от этого мира? Надоело все. Тебе надоела вся эта бессмыслица, происходящая в твоем никчемном отрезке жизненного пути, которых сотни, тысячи, миллионы, миллиарды - множество, до бесконечности. Поэтому ты стоишь здесь. Ты ослаб. Ты - жалкое ничтожество, которое решило свести счеты со своим прибыванием в этой Вселенной, которая лишь смеется над твоей жалкой попыткой выразить себя, оставить хоть какой-то след в истории человечества. Только для чего? Да кому ты нужен? Кому нужна твоя жалкая подачка в виде мертвого тела, плывущего по волнам мертвым грузом, которое придется береговой охране вытаскивать из холодной, но такой желанной воды. Да и от твоей физической оболочки мало что привлекательного останется - одно разорванное на неровные полосы мясо, которое, если посчастливится, сожрут акулы, если, конечно, они случайно забредут в этот залив. Мясо - вот, что ты такое. Корм для хищников, которым все равно что жрать. Думаешь, о тебе кто-то вспомнит? Думаешь, что кто-то будет рыдать, узнав, что ты свел счеты с жизнью, которая тебя достала? Может быть, так оно и будет - сначала кто-то увидит в новостях про человека, решившегося сброситься с утеса в морскую пучину, задаваясь вопросом - почему. Но это лишь временное явление. Мгновенье - и все забыли как тебя зовут, забыли, зачем ты был, забыли, кто ты есть. А ты есть? Был? Будешь? Да всем все равно. Да кому ты нужен? Ты - всего лишь песчинка в этом огромном и сложном мире. Ужасном и страшном мире, в котором ты не нашел утешения, которое спасет твой смысл, что ты потерял достаточно давно. Поэтому ты ищешь тот путь, который приведет тебя к такому сладкому, долгожданному покою, что ты искал всю свою жалкую и ничем непримечательную жизнь, не оставив и изгиба на ткани времени. Гроза набирает силу, буря набирает мощь, а ветер усиливается, ударяя в спину, подталкивая к самому краю. Он словно уже потерял терпение из-за тебя, как бы давая понять, что хватит уже решать - прыгать или нет. Он решил за тебя. Все решают за тебя, а ты нет. Ты всегда был тряпкой, которой вытирают пол общественного строя. Ты прогнулся, давно прогнулся под этим обществом, что строит свои эталоны того, как ты должен и обязан жить на этом свете, заставляя поверить в свои идеалы, от которых в конце-концов ты устал до смерти. Вот до чего доводит разум, который вырывается из-под оков общей идеальности представления того, как надо жить. Ты разрушил пелену со своих глаз, желая увидеть правду, что скрывают от людей, которые никогда ее не видели. А ты увидел и ужаснулся - смысла нет. Смысла-то нет. Кто-то находит этот самый смысл уже готовым, берет, пользуется и радуется тому, что его убедили в идеальности того, что ему всучили. Каждый придумывает свой смысл, строя его из взлетов и падений, или берет давно продуманный. Но ты - не они. Они не хотят увидеть правду, они хотят ложь. Потому, что ложь куда приятней, чем то, что можно увидеть за занавеской бытия. А Вселенная насмехается на этим вечным поиском чего-то скрытного. Но ты сломался. Ты оказался браком вечного конвейера жизненного цикла. Как такое вышло, что ты оказался бракованным куском мяса, которое сломало все рамки, что строили твои предки на протяжении многих тысячелетий? Зачем? Сломался, поэтому стоишь на краю утеса, смотришь на то, как волны жадно лижут его подножие. А чайки уже спрятались. Раздается гром. Закапала холодная вода с неба. Небеса рыдают вместе с тобой. Или просто так. Ветер толкает до сих пор. Твои размышления наконец пришли к выводу. И ты идешь небольшими шажками ближе к краю и смотришь вниз - водная бездна ждет тебя, шипя в предвкушении пищи отчаявшейся души. Смотришь по сторонам - никого. Значит, никому не нужен. Значит, так надо. И ты идешь ближе, ближе. А потом замираешь. Остался последний шаг. Что же тебе мешает? Показалось. Вот он. Конец. Раз и... Воздух звенит в ушах, закладывает. Холодно. Падение кажется долгим. Когда же там вода? А вот и она. Удар. Ты видишь показавшийся на мгновенье солнечный луч сквозь водную пелену, пытаешься закричать и выбраться, но уже поздно. Мрак. Ты потерян. Потерянный в бездне.