***
Ты всегда пьёшь чай. Каждое утро, в одно и то же время. Один и тот же чай. Некрепкий, часто на треть с молоком, полторы ложки сахара. Завидую твоему постоянству. Это, наверное, единственное, чего мне не хватает в жизни. Вхожу на кухню. Действительно, всё как всегда. Ты сидишь на своём месте за столом, в самом углу, и медленно размешиваешь чай в твоей любимой голубой керамической кружке. Не могу удержаться от прикосновения. Свои волосы слегка взъерошены, но одежда сидит идеально. Тёмно-бордовая футболка с рукавами в три четверти и четырьмя пуговицами сверху. Помню, как мы нашли её на чудесном рынке в южной стране. Помню, как ты ещё тихо протестовал, говоря, что нельзя носить одежду из секонд-хендов. Когда я выбираю вещи, любые: будь то одежда или настенные украшения — всегда представляю, на кого они похожи, кому бы подошли. Удивительно, но большинство вещей, купленные с момента нашего знакомства, очень напоминают мне тебя. Вот и эта турка. Каждое утро я варю в ней кофе, каждое утро вспоминаю тебя. Я просто хочу смотреть на тебя вечно, не отрываясь. Твои черты лица довольно обычны, но дарят такое ощущение дома, которое я, пожалуй, не испытывал ни разу в жизни. Делаешь глоток, улыбаешься мне. Весеннее солнце освещает твои руки, красиво золотя кожу. Мы встречаемся взглядами. Вот оно, то неуловимое счастье. Просто утро, просто кофе, просто ты.***
— Доброе утро, — нарушает Джон тишину слегка осипшим голосом, тут же откашливаясь. — Доброе, — подтверждает парс, загадочно улыбаясь. Они сидят друг напротив друга. Тишина окутывает уютную кухню. В воздухе витает небольшое напряжение от искрящихся глаз темноволосого любителя кофе. Слишком затянутое молчание. Что-то обязано должно произойти. — Я давно кое о чём хотел тебя спросить… — начинает Меркьюри тихим мелодичным голосом. — Да, — перебивает его Джон, уже совершенно не выдерживая, — ты мне нравишься, Фредди. На лице собеседника появляется наигранное удивление. — Я всего лишь хотел спросить, что такого особенного в твоём чае, что ты пьёшь его каждый день. Но раз так, — вскидывает бровь вверх чертовски наглый Фредди, — что ж… Грациозно поднимается, медленно обходя стол. Слегка нагибается, чтобы бы на одном уровне с Джоном. Поднимает его легонько за подбородок и нежно целует. — Это… Это лишь ритуал… — шепчет Дикон, когда Меркьюри отстраняется. — Теперь это будет нашем ритуалом, — довольно серьёзно произносит Фредди и исчезает с чашкой кофе также легко, как и появился. А Джону остаётся аромат свежего кофе, сладких духов и весеннего ветерка.