Ты проиграла, Бонни Беннет.

      Её футболка вновь пропитана кровью. Это уже не впервые. Я даже уверен, что она не удивлена.       Окровавленный нож лежит радом с ней, оставляя на полу красные следы. Блять, потом еще и убирать придется. Она выглядит такой беспомощной. Кажется, что еще пару раз я проткну ее ножом, и она сломается. Просто разорвется на части.       Одинокая слеза стекает по её щеке, но она быстро вытирает ее рукой, а на лице остаются такие же следы, как и на полу, стене, футболке. Это была единственная слеза. Больше она себе не позволит. Просто не сможет показать мне свою слабость. Глупышка. Я ведь давно уже узнал тебя. Я ведь уже давно разгадал все твои слабости, загадки, мысли. Теперь она для меня не более чем раскрытая книга, лежащая на столе в гостиной, из-за которой и началась перепалка. Хотя нет, есть в ней что-то. Что-то такое, что не ведомо никому, что-то, что она никогда не расскажет.       Я бросаю на нее быстрый взгляд. Почему быстрый? Потому что боюсь. Боюсь эту глупую ведьму, отправившую свою магию в грёбанном медвежонке в реальный мир. Ведь она красивая. Может быть даже слишком. А еще она добрая. Чересчур добрая. Сколько раз она простила меня? 10? 12? Я не уверен точно. А вдруг это последний раз? Да нет, вряд ли.       Её просторная белая футболка почти полностью пропиталась кровью, а руки уже давно отпустили рану.       Мне всегда было интересно, что у нее внутри. Но, к сожалению, я могу лишь распотрошить ее тело, но никак не узнать, что творится в ее голове.       Я понимаю, что совсем скоро она отключится. Но ненадолго. Ведь я обработаю ранение, позабочусь о ней. Но это все только, чтобы не сойти с ума в одиночестве. Не более. Я убеждаю себя в этом уже 10 раз. А может 12. — Ты проиграла, Бонни Беннет, — насмешливо ухмыляюсь.       «Тебя победили, Малакай Паркер» — опускаю глаза.