Протест против роскоши

Ты пришёл в чужой город, где культура, элита, богатство, все напудрены, крашены, модно одеты и злы. Все идут в рестораны, работать, с работы, одним словом - гадство! А про всех, кто похож на тебя, говорят в один голос - ублюдки, козлы. Эти чёртовы рожи: гладко бритые, в галстуках, в смокингах! Ты один здесь такой - в хлам дырявые джинсы, рюкзак на спине. В нём лежит чёрный флаг с белой костью - память о подвигах, тех прошедших годах, когда бравое сердце горело в огне. Вспомнил все "революции" в квАртале, в рАйоне, в городе, все те ночи, когда только и делал, что пил и орал: "Как достали меня эти чёртовы скучные взрослые!" А под утро брёл тихо домой, спал, снова школу гулял. Эти "взрослые люди" глядят на тебя с недовольством, опаской. Вот ведь гады! Ты просто идёшь, ты такой, какой есть, а они возомнили себя здесь царями, пряча душу за масками. И таких ведь не сотни - их больше, так просто не счесть! Когда ты в свою молодость имел всё лишь в самое нужное: Одежду из секонда, чувства, выпивки полный рюкзак, эти в будущем "взрослые люди" беспокоились лишь за наружность: за число на весах и за то, чтоб дороже чужих был надетый пиджак. Ты бухал, много дрался, орал матершиные песни, Знал мало законов: как школьных, так и мировых. Но ты был самым искренним, честным, ты помнил железно, что нельзя ни сдаваться, но гибнуть, ни гнать на родных. Панк в тяжёлых ботинках, драных джинсах, с рюкзаком за спиною. Он бредёт по проспекту, по самому центру богатого города. В голове у него лишь вопрос: есть ли здесь кто ЖИВОЙ ещё? А в ответ только взгляды людей, отдающих душевным холодом.