Дело о поклонах

      Телефон зазвонил как всегда внезапно и непонятно откуда. Микеле чертыхнулся и отправился на поиски гаджета, попутно вытирая волосы полотенцем - он совсем умотался сегодня, а ведь надо было смыть все эти блестки, усыпавшие прическу Моцарта.       День выдался абсолютно суматошным, к тому же, Локонте был страшно зол на самого себя - так подвести труппу. Но терпеть эту боль в глазу было совершенно невозможно, и, как ни ненавидел Микеле больницы, пришлось бросать всё и ехать туда на осмотр. - Да где этот чёртов...а, вот, - телефон нашелся на полу у кровати (когда-нибудь он точно разобьется, если продолжать его швырять во все стороны). Мужчина, не глядя на номер, нажал "ответить". - Слушаю. - Слушай. - Немедленно отозвались в трубке. - И запоминай, что телефон лучше носить с собой или хотя бы класть поближе. Я тебе пятый раз звоню.       Локонте устало улыбнулся, падая на кровать. - Ciao, Флоран, рад тебя слышать.       Они не перезванивались уже несколько дней, а за это время многое успело произойти... - Ты в порядке? - голос Мота звучал непривычно строго, что моментально заставило Микеланджело напрячься. - А что, кто-то уже доложил? - Я звонил Лорану, ты же не отвечал. Так что в общих чертах я всё знаю, но всё же..? - У меня внезапно выявилась аллергия на некоторые лекарства, ну и вот. - Локонте кинул взгляд на висевшие на стене часы, мысленно посмеявшись тому, что он может забыть что угодно, но вот разницу во времени между Францией и Кореей запомнил крепко, особенно после одного слишком раннего (для Флорана) звонка. - Как у тебя дела идут? - Скучновато немного. А вот ты тут развлекаешься, как я видел. - Что-то в голосе Фло заставило Микеле недоуменно нахмуриться, а потом рассмеяться во весь голос. - Ты про эти поклоны? Эй, Фло, ты завидуешь, что ли? У нас ведь такого не было. - Конечно, завидую, - француз явно с трудом сдерживал смех, - Но я бы твою тушку не поднял, наверное. Да и гитара мешала... маневрам. - Конечно, не поднял бы, ты ведь тогда таким Винни-Пухом был, - с готовностью согласился Локонте. - Это сейчас подкачался, спасибо Дову.       В трубке как-то нехорошо замолчали, явно что-то замышляя. - Микеле...- Вкрадчивый голос Флорана не сулил ничего хорошего. - Знаешь, что я сделаю, когда ты вернешься в Париж? - И что же? - Раз уж ты не уверен в моих физических способностях, я должен отстоять свою честь, а поэтому,- Мот выдержал торжественную паузу и неожиданно деловито продолжил. - Помнишь парк, где Мерван в пруд свалился? - Конечно, такое не забудешь, - весело хмыкнул тот, уже начиная понимать, что последует дальше. - Если ты про тот мост, то даже и не мечтай, не получится. - Уверен? Спорим?       Неприкрытый азарт в голосе Флорана заставил Микеле вспомнить ещё одну вещь: - Это ты на мой коллекционный коньяк нацелился, я так понимаю? - А как же! Ну что, герр Моцарт, спорим, что герр Сальери с легкостью перенесет вас через этот мост и обратно? - А если проиграешь, то я у тебя тоже одну занятную бутылку видел в шкафу с книгами! - Договорились, - довольно заключил Мот. - Ладно, я тут как бы в студии, альбом, все дела... Но я всё запомнил! - Хорошо, Фло, - не менее довольно промурлыкал Локонте. - Удачи тебе. - А ты не болей, Моцарт. On se reverra.       Раздались короткие гудки. Микеле сел на кровати, окончательно растрепав рукой почти высохшие волосы. Мда, умеет Мот удивлять. Но, определенно, это будет весело, ради такого и коньяка не жалко.       Телефон снова звякнул, оповещая о входящем сообщении.       "И я даже спою при этом Симфонию, так что готовь бутылку, Моцарт".