Часть 1
8 марта 2016 г., 04:00
кофе с утра, снова в пять, спозаранку,
снова в плед у окна, и вновь дым сигарет.
за окном опять осень, сыпет солью на рану,
и ты знаешь, что смысла во всем этом нет.
в книгах пишут красиво о ночных серенадах,
в свете тусклом луны романтичный портрет.
и ничто никогда не похоже на правду,
хоть хранит в себе тайну утраченных лет.
а внутри снова пусто и вновь нет сожалений,
едкий дым пусть заполнит пространство вокруг.
не вернуть никогда тех ушедших мгновений,
и забудешь когда-то их волшебный дебют.
эти стены тебе не опора, не помощь:
коричневый, белый, как твой кофе с утра.
а что мир вокруг сер – давно уж не новость,
ведь давно в глазах твоих блекнут цвета.
